Estou tão não sei que nem um poema
Por mais estúpido ou medíocre que seja
Sairia da tinta de qualquer pena
Sem o embalo de nada como cerveja.
E não há álcool em minha morada
E é só vazio o que eu sinto agora.
Não passo de uma idéia não pensada.
Sou somente vontade de ir embora.
Minha poesia, decerto, nada hoje diria,
Pois em seu sentido íntimo eu sou a fraude.
E está é, da minha alma, a fotografia.
O que da vida quero eu?
Nada. Estou só olhando...
Pois sou alguém que o destino perdeu.