Toque de Midas

Desculpe-me por ter fingido

Ser alguém em quem se pode confiar.

Desculpe-me por ter perdido

Horas e horas suas a fio,

Pois sou um bêbado vadio

Que a nenhum lugar vai chegar.

Sou o retrato do fracasso

Sou na vida somente um quase,

Um sujeito de todo, de tudo, lasso.

Somente a flutuar em mais um sonho

Com meu feliz coração tristonho.

Não há nada que eu não desgrace.

Fuja rápido enquanto há tempo

Para não te contaminar minha melancolia

E a lamúria de meu tormento.

Corra para onde te achar eu não possa

Para que não mergulhe nessa mesma fossa

Que esperança alguma lhe trazer poderia.

(Não só minhas atitudes como eu inteiro sou inadequado.

Se quero rir, choro; se quero chorar, rio.

Se quero aproximar algo, afasto; se quero afastar, aproximo.)

E nessa agonia profunda,

Que a minha existência inunda,

Não quero que você se coloque.

Sou de Midas o toque.

Poema do Pretérito Mais que Presente

Vejo um ensejo

Com tempo contemplo um templo.

No entanto me encanto com o pranto

E me deleito se deito num leito,

À despeito do respeito pelo que jaz em meu peito,

Qual doce fosse a foice que

Sem razão, para dar vazão à paixão do coração,

Não nego, com um prego carrego.

(A alma à calma bate palma)

À parte a parte que se parte,

Aparte destarte a arte.

À noite eu chorei ontem

À noite eu chorei ontem

Enquanto o quarto eu arrumava.

Sei que errei. Não preciso que apontem.

Acenava a partida de quem amava.

Naquele instante eu me despedia

Mas era de mim, pois a alma é una.

Não há como fazê-lo nem um dia.

Despedi-me de mim mesmo; do porto à escuna.

Suicídio seria isso.

Então não digo adeus.

No que sinto não serei omisso.

Estaremos sempre juntos.

Vida mais ou menos

Vida mais ou menos...

O que sobra anula o que falta.

Falta alegria. Sobra melancolia.

E a equação é igual a zero.

Eu tenho tudo o que quero. Nada.

Na inocência da infância parva

(Que bem cedo perdi)

Eu cria que só criança chorava.

Hoje já me foi dado saber que

É no fracasso a melhor aposta

Que alguém pode, decerto, fazer.

É este que sempre triunfa.

Por que tudo à minha volta

O aroma da tristeza exala?

A vida está toda envolta

Por terra... Uma cova. Uma vala.

O único momento em que

Posso me perguntar sinceramente se

A humanidade deve existir

É quando lembro que minhas obras

Podem acabar por se perder.

Nada é mais humano que a miséria.

Descanso sozinho e de repente ouço

Descanso sozinho e de repente ouço...

É minha vizinha quem chora.

Queria poder lhe dizer

Que a vida é mais que um quarto

Cuja tristeza pesa sobre seu dorso

E que a noite não se demora

Quando não pertence a você

E que abrir a porta é um nascimento

Mas não um parto.

Entretanto, quartos há tantos

Que minha voz não os pode alcançar.

Por isso escrevo estes pobres versos

A fim de que outros possam olhar.

A vida é mais que metade. Não é inteiro pranto.

Assim como decerto a vida, o momento há de passar.

Este sentimento sairá pela janela disperso

Com os outros no universo a se misturar.

Uma obra de alguém vai inspirar.

Angústia

Angústia é aquela sensação

Que cresce dentro de nós,

Mas ao atingir o ápice,

Ao encher-nos de energia em potência,

Desaparece sem terminar.

Não se conclui.

É vontade que não pode ser saciada;

É sabida impotência.

Se saudade é a certeza

De que o passado valeu a pena.

Então angústia deve ser

A certeza de que o futuro

Nada tem a nos oferecer,

Senão passar todos os dias

Esperando o fim deles.

Poema do Pretérito Mais Que Presente

Timoneiro

Algo que se almeja e sempre se teme

É, da vida, conseguir o leme.

É manter esticadas as velas

Receber tempestades nelas

E resistir ante as intempéries.

Há que se saber, de ancorar, a hora

E também quando se deve ir embora;

Nunca restar somente à deriva.

Apreciar a lua, bela diva,

Sem ceder à nostalgia excessiva.

Tem-se do azul mar a amplidão

Para velejar com o coração.

Não negar nunca os fatos

Resultantes de seus atos.

Orientá-los pelas quimeras e sonhos

Dos momentos tristes e risonhos.

Não desfalecer sob os grilhões e correntes.

Enfrentar os medos recorrentes.

Aproveitai a solidão, ó marinheiro,

Noite e dia neste intenso cruzeiro.

Não preocupar-se jamais com a morte.

Modificar sempre a própria sorte.

Não há destino ou acaso

Se não se permanecer lasso.

(já não tenho mais medo da vida)

Seja a vista ruim ou boa,

Esteja impassível à proa.

Se quiser altere o percurso

Todavia, sê firme em teu pulso.

Os pés no convés e as nuvens a teus pés.

Iluminação

Hoje me veio uma luz e

Disse-me quem sou.

Conto em resumo bem conciso.

Sei o que quero, o que fui,

Para onde vou, quem sou...

Fui alguém que procurava saber o que é.

Quero ser imortal

Mesmo que eu nunca escreva um livro

Que trate do assunto

O que descobri estará por aí.

Todos são imortais,

Porém não no sentido religioso.

Sou imortal porque o que eu disse, fiz, escrevi, pensei...

Está tudo no ar, nas construções e nos ouvidos,

No cérebro de todos que já

Ou me conheceram, ou simplesmente

Um dia me viram na rua, ou

Respiram o ar que saiu com parte de mim.

E o principal, estarei no cérebro

De todos que já me ouviram ou leram

De maneira a influenciar-lhes o pensamento

E ser passado para os filhos e netos deles

Mesmo que de maneira imperceptível.

Assim, sou todo o universo.

Sou parte dos que conheci, e

Parte de quem nunca verei ou vi.

Sou tudo!

Mas...

Não sou nada!

Sou só uma parte de elétron

De grão de areia no universo,

Entretanto, isso não faz com que

Eu deixe de ser ele todo.

Dasein*

Nesse dia eu, sozinho, refletia.

Pensava sobre questões temporais,

Indecifráveis sentimentos que colhia.

Matutava a respeito destes como tais.

Nadava entre lampejos de mim mesmo.

Esquecia por completo do corpo lá fora.

Procurava qualquer coisa a esmo

Sem ter pressa de ir embora.

Deparei-me, na minha introspecção, comigo.

Dos olhos brotava água

Que inundava e levava tudo que digo.

Achei que por tristeza chorava.

Na desordem que fora causada,

Porém, algo havia que brilhava.

Em seu canto sorria repousada,

Era a origem daquilo tudo,

Era do sonho o favo.

Cidade*

Nem júbilo, nem modorra,

Nem volúpia, nem tristeza...

Vagam por essa masmorra

Esses rostos sem certeza.

A alma, o corpo suplantou

Com suas necessidades.

Ao corpo a alma chorou...

Negou-se fidelidade.

Há crise no paraíso!

Corações? Pararam todos.

Do sentimento o sumiço.

Vazios erram os seres

Por tal terra assim tão erma

A cumprir os seus deveres...

E a vida mantém-se a mesma.

Sonho ao sopro do ar*

As palavras ensaboadas pulam pela janela

E o vento as carrega. Não me permite lê-las.

Flutuam bailando levemente de forma bela;

Desfazem-se em numerosas e coloridas letras.

Voai livres e carregai convosco

Pela terra, mar e infinito céu

Meu espírito opaco e fosco!

Ah, livrai-me o paladar deste fel.

Levai-me neste mundo fantástico

A por entre as nuvens passear

Numa espécie de pensamento elástico

Para, a magia da escrita, eu sentir no ar.

Sob a sombra da árvore frondosa

Em um banco na praça tranqüila

Meu espírito se perde e goza

Um devaneio na brisa fresca que sibila.

Fins de Novembro

Àquela noite os deuses choraram

E a mãe natureza fechava os olhos

Ante tão triste e terrível cena.

No corpo os sentimentos não moravam.

Retorcido ao chão pelos da vida espólios

Que fizeram a existência pequena.

Não mais brilhava a vida do sol

Até duas semanas depois

Quando aquela alma vazia

Entrava para o glorioso rol

Onde a treva densa se depôs

Para a leveza que se fazia.

Os ventos sopraram a desgraça

Para outros lugares, desconhecidos,

Onde ela o homem não toca.

Do espírito jovial volta à caça

A figura que da morte venceu os perigos

Após ver-lhe as presas da boca.

Exuma-se se sabe lá de onde

A força que funciona como motor

Para a inalcançável vitória.

Avista-se agora a ponte

Que dirige ao ponto de se impor

Acima do mundo, da escória.

Eis a vitória!

Drama da Vida

Divertem-se as pessoas,

Ao assistir na TV

O tal reality show.

É! Soltam risadas boas.

Deliciam-se ao ver

O hilário que passou.

Outros se põem no ridículo

Em sua mais ampla esfera

Expondo-se ao grand público.

Criando, com todos, vínculo

Invasor e que não espera

A vida de alguém pudico.

Como é boa esta invasão

Que se dá até certo ponto,

Que se pode controlar...

Mas não pode gostar ou não

O homem sobre qual conto.

Aquele que não tem lar.

Expostos os momentos íntimos

Vinte e quatro horas por dia

Os fazeres do mendigo.

Em nenhum instante, ínfimo

Segundo, para si, podia

Desfrutar em um abrigo.

Por todos os olhos vistos

Sem sequer ser percebido.

Ninguém vê nenhuma graça.

Candidatou-se para isso?

Nada toca o seu ouvido

Para que feliz o faça.

Esquecido vive e morre.

Quieto é o passamento...

Sobre ele a luz fulgurava.

Mente que agora o socorre

O médico desatento...

Outra vez a rua escura.

Dia da Poesia

Parabéns pelo dia da poesia

Cada vez mais fria e vazia

Falsamente interpretada e escrita

Por pretensiosos intelectuais de mentira.

Essa gente nova sem talento

Destrói num só momento

Um clássico de muitos anos

De artistas sobre-humanos.

Tenho pena do que meus netos verão:

A eternidade da estagnação.

A inefável e magnífica beleza...

As empolgantes e lindas proezas...

Não são mais apreciadas e vistas

Pelos mais recentes “artistas”.

De pensar em ti, parar eu não consigo

De pensar em ti, parar eu não consigo.

Cada instante eu viajo pelo mundo

De mãos dadas contigo, da minha alma, ao fundo.

Estás em qualquer palavra que digo.

Tudo que sinto sempre há de te envolver.

Você não ouve que meu coração grita.

O seu ignora que o meu palpita

Mais forte ainda quando te vê.

Em todos os rostos só vejo o teu

Apenas uma vez pude ouvir a tua voz

E foi da torrente manancial a foz

Onde minha identidade já se perdeu.

Paisagem sem explicação, mágica

É do teu rosto sobre qualquer cenário.

Para tal contemplação não há páreo.

Porém é também animofágico.

Não toca a razão o que, por ti, sinto.

É de harmonia de algo espiritual.

Se é que isso existe, não há igual.

Tu e meus sonhos sois indistintos.

Macula meus pensamentos a impossibilidade

Que circunscreve a realização dos devaneios.

Sem ti, à sucessão de estragos, não há freios.

Flutuo em meio a dejetos de inverdade.

Alguém, puxa-me de volta para a terra!

Sequer sei se quero que isso aconteça.

Vivo num universo em minha cabeça

E por entre nuvens e estrelas meu amor erra.

Deixa-me perder-me no céu por paixão;

Apreciar ao teu lado o firmamento

Em alvorada num eterno momento,

Num espaço sem tempo onde não mais nos verão.