Último Poema

Diga-me que não adianta mais,

Que não dá mais tempo... ele passou.

Diga-me que não há mais como, onde, porque,

Que não faz mais diferença.

Diga-me que só sobrou existir,

Que não terei mais voz para poder fazer silêncio,

Que não há mais possível,

Que não há mais vida e poesia.

Explica-me que nos rendemos.

Convença-me de que é melhor assim

E para nós não há mais querer ou poder.

Incuta-me que o que podia ser fogo já queimou.

Não me deixa iludido. Fomos vencidos.

Mostra-me que sobrou nada.

Ensina-me a aceitar perder,

Ainda que seja a razão de viver.

Prova-me que esses entulhos, essas ruínas

São daquilo que nós construímos.

Não me faça acreditar sozinho

E avisa-me que meu idioma é outro.

Tira-me essa dor que é pensar,

Que é sonhar, que é querer, que é ver...

Que é ouvir o murmúrio mudo das almas

Acorrentadas à impossibilidade de nossas forças.

Grita-me que a luz que brilha, fere.

Empurra-me para o outro lado, que ensurdeci.

Joga-me água gelada ao rosto...

Pois ainda continuo sonhando.

Depois do fim, café, cigarro e trabalho*

Aqui, sentado debaixo da sombra das árvores

Mirando o mar tranquilo

Nessa terra distante

Posso ser quem eu queira.

Se decido, sou Juan

O operário que ficou desempregado

E foi desalojado pelas obras do governo

E agora vive nas ruas.

Também, se eu decido, sou a puta Manuela

A qual espera na esquina um outro cliente

Enquanto tentar recordar-se de uma poesia de Borges,

Uma que trata de um encontro

Em uma esquina ou cruzando uma rua

Onde se despede de alguém pela última vez

Sem saber que o faz.

E aí nesse lugar vem Juan

Quem com o dinheiro que sobrou

Paga por seu serviço

Em busca de um pouco do amor

Que a vida lhe negou.

Então tomam um taxi.

E nesse instante sou Martin

O taxista paraguaio, imigrante ilegal,

O qual os vai levar até o motel

Onde passarão a noite,

Ele como Carlos Magno,

Ela como a Rainha Elizabeth,

Compartindo o tempo e o mundo

Praticando o amor, mesmo sabendo que não durará

Ela finge que o ama

E ele a ama crendo que ela finge.

Interrompe-me um mendigo

Pedindo um cigarro

Que eu sequer fumava

Posto que aquele com o cigarro nas mãos

Não poderia ser eu

Já que eu era a lua que sorria

A observar o amor verdadeiro do casal.

Verdadeiro porque cada um não esperava do outro

Receber o que dava.

Dei-lhe um e notei que nem mesmo havia árvore

Em cuja sombra eu sentava

Somente um barco só ao mar

Flutuando ao gosto da maré, do vento e das ondas.

Transformei-me em vento a decidir o rumo

Que tomariam todos

Por ser o motor das chuvas e, com isso,

Dos alimentos e das sociedades, humanas ou não.

Enquanto eu pensava nisso,

Todavia voltei a mim mesmo

Que caminhava pela orla

Tão sem preocupações

Que já estava distante da cidade.

Comecei a retornar para buscar umas folhas

E também uma caneta

Para tentar escrever o que eu pensava

Certo que sairia outra poesia,

Porque eu já esquecia as palavras

Porém, de que importa?

Seria igual a mim

Nesse café

Tomei meu último trago e paguei a conta

Já que havia horas que eu estava ocupando uma cadeira

Perdido em nada, olhando pela janela

As pessoas que se apressam nas ruas.

Saí, acendi um cigarro

Me queimei com ele

Joguei a guimba no lixo

Senti como se eu tivesse jogado parte de mim mesmo

E voltei ao trabalho.

 * Poema que se segue a "A Rua"

Poema que se segue ao "Retalhos"

Gosto desta esquina.

Aqui onde estas duas ruas se cruzam,

Onde estas quatro quadras se encontram

E a gente passa sem se ver,

Eu simplesmente não existo.

Que poderia eu interessar se estes prédios já viram tanto

Em suas centenas de anos de história?

Tantos outros eus aqui já se detiveram

Já os admiraram e pensaram.

Quantas lágrimas terão vivido estes edifícios?

Neles, gente conseguiu seu primeiro emprego

Perdeu seu último

Dentro e fora deles tantos amaram

Tantos foram perseguidos, dedurados

Aqui neste mesmo bar gente comemorou

Embebedou-se, saiu sem pagar

Quantas brigas e surras não terão visto?

Quantos fugindo da polícia, sendo presos,

Gritando por direitos ou contra deveres?

Certamente já desistiram de tudo

E se atiraram de suas janelas.

Minha vida aqui, o que é? O que vale?

Seria no máximo mais uma história

A se acumular na lembrança destas paredes

A ser contada pelo limo e pela poeira do passar de seus anos

A alguém que se detenha aqui

E os tente ouvir

Se eu pudesse escolher

Eu seria esta esquina

Mas não posso

Ela sim, em uma ínfima parte de si
Tem-me inteiro.

Poema que se segue a "O Viajante"

Andava pela rua

Quando esbarrei comigo mesmo

Não tive dúvida

Era EU

Olhei para o céu

Olhei para os lados

Olhei para baixo

E lá também era EU

Era EU por toda parte

E agora, poderei me abandonar?

Poderei despedir-me de mim?

Poderei fingir que não vi

Enquanto estou por toda parte?

Respiro EU!

Eu estamos aqui

Não posso voltar...

Poema que se segue ao conto "Um Encontro"

Como a qualquer passante

Com quem se troca um olhar

Ao caminhar na rua, num instante,

Ao virar a esquina, deiacntxamos de existir.

Sem sequer ensaio de despedida

Um ao outro não se é mais

E nem ao menos há como certificar

Se ainda há aquela pessoa.

Nem ao menos ter a certeza

De que não passou de alucinação.

Crê-se, por mera conveniência,

Que tudo continua normal.

Assim como ao andante desconhecido

Não se diz adeus;

Assim como à própria vida

Não se diz adeus

Vão-se, vamo-nos, sem perceber

Sem ser percebidos.

Em ré menor vida*

Tudo passa, é verdade

Mas a certa altura

Passa tudo mesmo

Mesmo o que deveria ficar

Passa a vida e nem me olha na cara.

Melhor assim, pois não quero defrontá-la

Passa a vida e mal educada

Sequer me cumprimenta.

Deixe-a ir. Prefiro. Não quero confrontá-la.

Passa e, como a lebre à tartaruga,

Adiante se detem e descansa

Não sei se para mostrar o caminho

Ou se para me lembrar que a ela sou nada

Que ela pode alcançar sempre mais que eu

Não tenho como controlá-la.

Por mais que eu quisesse provar

Que posso construir outros caminhos

Arrasto-me na direção dela

Lutando contra a estafa

Que os rumos que ela traça, me impõem

Porém, não sabe ela que tenho meus truques

A dor que me aflige, que não posso suportar,

Passo. Passo pro papel e divido por sete bilhões.

E quando me esgoto da vida que me cerca

Dela me alimento para seguir e conseguir

Só que quando eu chegar

Ela, descansada, se põe novamente a correr

A vida corre. Para que a pressa?!

- Ei, para! Espera!

Espero tanto de ti

E tu esperas nada por mim?!

Pulha, vil, patife.

Não vale nada…

Vida ingrata!

* Poema que se segue ao conto "As Cartas"