As Árvores

Se as árvores hão de ser verdes e copadas,

Eu, o que hei de ser?

A copa que possuo não tenho

E minhas folhas nunca foram verdes.

Elas dão flores e frutos. E eu?

São as árvores menos árvores

Se menos frondosas são suas copas,

Se o outono desbotou suas folhas,

Se o vento roubou-lhes as pétalas de suas flores

E o tempo apodreceu seus frutos

E os fez tombar ao chão?

São menos vivas, são existência decadente

As que são mais espinho,

As que os galhos se retorcem com o sofrimento

As que os frutos são venenosos,

As que se erguem melancolicamente sozinhas

No meio de vastos campos,

As que tomadas por pragas e ocas por dentro,

As que não conseguem crescer,

As que não se sustentam de pé?

Ora, a quem quero enganar?

Seja o que for, é preferível descansar

Sob aquelas que nos fornecem sombra

Nos dias de sol escaldante

E que são firmes o bastante

Para pendurarmos rede nelas

E que os frutos são doces

E as flores colorem a paisagem.

*Poema do Vida e Poesia

Breve Biografia do Soldado Desconhecido

Nascido nos campos a brincar de subir em árvores,

Observar as formigas e caramujos,

Comer frutas do pé e ouvir o cantar dos pássaros,

Esconder-se junto às vacas e dormir no bosque,

Fugir a cavalo e dos cavalos,

Não tardou em interromper-se a infância

Para ser recrutado infante

E lançado aos campos de batalha.

Lutando bravamente contra iguais

Na defesa dos interesses dos diferentes

Em nome de uma das maiores mentiras da história: A Nação.

Antes estava a salvo no alto das laranjeiras.

Desesperou mãe, irmãs e tias

O Tombo fatal nas trincheiras.

Para o 'governo': número de estatística.

Falsamente homenageado, o soldado desconhecido,

Ao contrário da indústria de armamentos, nada lucrou.

Nem sua família que perdeu um ente querido.

Nunca percebeu porém, que dominação e guerra

Só podem existir se há gente que as faça nesta Terra.

Jaz o soldado desconhecido de toda batalha

Empurrado para a guerra por uns canalhas.

*Poema do Vida e Poesia

Trabalho e Lazer

Às vezes tenho a impressão

De que curtos são os dias.

Não tenho tempo para escrever poesia,

Pensar e rascunhar filosofia.

Tocar meu violão e ouvir música,

Ler e não fazer nada.

Além disso tem as tarefas

Para só manter a existência.

Para tudo isso ainda tenho que trabalhar.

Ah, tantas horas por dia!

Dizem que deve se fazer o que goste,

Mas gosto é de não fazer nada

Que seja por obrigação.

Querem que se convença de ser torturado?!

Se menor fosse a jornada...

Concluo que não o dia é curto,

Mas longos são o trabalho e a exploração.

Fins de Novembro

Àquela noite os deuses choraram

E a mãe natureza fechava os olhos

Ante tão triste e terrível cena.

No corpo os sentimentos não moravam.

Retorcido ao chão pelos da vida espólios

Que fizeram a existência pequena.

Não mais brilhava a vida do sol

Até duas semanas depois

Quando aquela alma vazia

Entrava para o glorioso rol

Onde a treva densa se depôs

Para a leveza que se fazia.

Os ventos sopraram a desgraça

Para outros lugares, desconhecidos,

Onde ela o homem não toca.

Do espírito jovial volta à caça

A figura que da morte venceu os perigos

Após ver-lhe as presas da boca.

Exuma-se se sabe lá de onde

A força que funciona como motor

Para a inalcançável vitória.

Avista-se agora a ponte

Que dirige ao ponto de se impor

Acima do mundo, da escória.

Eis a vitória!

Drama da Vida

Divertem-se as pessoas,

Ao assistir na TV

O tal reality show.

É! Soltam risadas boas.

Deliciam-se ao ver

O hilário que passou.

Outros se põem no ridículo

Em sua mais ampla esfera

Expondo-se ao grand público.

Criando, com todos, vínculo

Invasor e que não espera

A vida de alguém pudico.

Como é boa esta invasão

Que se dá até certo ponto,

Que se pode controlar...

Mas não pode gostar ou não

O homem sobre qual conto.

Aquele que não tem lar.

Expostos os momentos íntimos

Vinte e quatro horas por dia

Os fazeres do mendigo.

Em nenhum instante, ínfimo

Segundo, para si, podia

Desfrutar em um abrigo.

Por todos os olhos vistos

Sem sequer ser percebido.

Ninguém vê nenhuma graça.

Candidatou-se para isso?

Nada toca o seu ouvido

Para que feliz o faça.

Esquecido vive e morre.

Quieto é o passamento...

Sobre ele a luz fulgurava.

Mente que agora o socorre

O médico desatento...

Outra vez a rua escura.

Dia da Poesia

Parabéns pelo dia da poesia

Cada vez mais fria e vazia

Falsamente interpretada e escrita

Por pretensiosos intelectuais de mentira.

Essa gente nova sem talento

Destrói num só momento

Um clássico de muitos anos

De artistas sobre-humanos.

Tenho pena do que meus netos verão:

A eternidade da estagnação.

A inefável e magnífica beleza...

As empolgantes e lindas proezas...

Não são mais apreciadas e vistas

Pelos mais recentes “artistas”.

Passos, passos... Passos!

Bom dia, nasceu o sol!

Mas apenas a Terra se move, anda.

Preste atenção! O mundo parou!

Perpetua-se o enfadonho ciclo da vida.

Sentido? Nenhum. Objetivo? Pequeno.

Miséria, futilidade, egoísmo? Eternos.

Fechar os olhos é compactuar.

Compactuar é sofrer se

Alguma vez já se descortinaram as janelas.

Ver, ouvir, pensar? Não quero.

Ah! Estou profundamente farto.

Zoológico

Dói-me fundo o vazio por não ter nada;

Não ter um lugar privado e silencioso

Para, em um momento como este, deixar minha vida abandonada.

Minha penúria pessoal e muda não me permite gozo.

Da noite, na calada, rolam quietas e amargas lágrimas

Pela ardência que me sobrou nas costas

Após ter-me sido roubado o par de asas, a dádiva

Que sequer um dia tive, mas deixou a ferida exposta.

A marca da vergonha e da humilhação, do desgosto

Que sei, que sou, que sempre serei mesmo se obtiver um novo par.

Da ferida surgirão asas de um preto, o mais fosco

Destacando a presença e o rosto daquele não pode voar.

Não posso fugir dos olhares curiosos e/ou opressores

Que me julgam, desta jaula, pelo “lado de fora”

Com seus padrões morais de valores sem valores.

Não posso gritar a desgraça que, em mim, mora.

- sumam desapareçam, morram todos seus miseráveis!

Esse é o grito de desesperança entalado na garganta

Que todas essas ações abusivas, egoístas e deploráveis,

Esse estupro da privacidade, em mim, planta.

Brilhar no céu uma estrela é o que falta,

Que permita não cortarem meus desejos, que

Deixe-me vagar de maneira tranqüila e incauta

Simplesmente aproveitando meus, de sonhos, lampejos.

*Poema d`O Eu Mais Íntimo

Do lado de dentro

 Minha cabeça pende sobre meu pescoço
 A olhar firmemente sempre pro chão
 A afundar-me num profundo poço
 Da mais aguda e triste lassidão.

 Talvez eu possa mais não quero,
 Em hipótese alguma, do fundo sair.
 Quero apodrecer aqui como um mero...
 Qualquer coisa sem coragem para subir.

 Não é possível. Eu não consigo
Jamais arranjar um lugar qualquer
 No qual eu possa ver um abrigo.

 Sinto-me falso, cínico, mesquinho
 Por ter asas em sonho,
 Porém não ser um passarinho.