Surpresa

A satisfação, o reconhecimento, vem às vezes de onde nem se espera. Navegando pela internet sem pretensão nenhuma, deparei-me com uma matéria da TV Cultura, que fala sobre o ensino de Arte no terceiro ano ensino médio na rede pública estadual paulista. Um debate muito interessante que envolve o que é arte, como ela se constrói, o que ela constrói, etc. relacionado com a finalidade da escola, o que é educação, ou seja, temas importantíssimos que abrem espaço para um debate rico e de alta qualidade.

Depois de um vídeo de Ferreira Gullar, do documentário "A Necessidade da Arte", dirigido por Zelito Viana, Vera Paula, Aruanna Cavalleiro e Cláudio Duarte, quando termino a matéria em "Leia também", com o que me deparo? "Arte - por Diego Mileli". Olha a honra! Este poema foi publicado em meu terceiro livro "Vida e Poesia". Fico feliz e compartilho aqui este sentimento ao deparar-me com o link para a leitura de poema publicado na página do Provocações

Às vezes a tentativa de criação artística é tão ingrata e tantas vezes vem uma vontade de desistir (como se fosse obra de vontade prosseguir). E eis que então, nessa angústia que contamina o processo de publicação do Livro de Um Desconhecido que está já por vir, no forno, sou felicitado com uma recompensa desta. E não é qualquer recomendação, mas a do site de um canal voltado exclusivamente para a cultura!

Vou até fechar esta postagem e voltar a escrever!

Último Poema

Diga-me que não adianta mais,

Que não dá mais tempo... ele passou.

Diga-me que não há mais como, onde, porque,

Que não faz mais diferença.

Diga-me que só sobrou existir,

Que não terei mais voz para poder fazer silêncio,

Que não há mais possível,

Que não há mais vida e poesia.

Explica-me que nos rendemos.

Convença-me de que é melhor assim

E para nós não há mais querer ou poder.

Incuta-me que o que podia ser fogo já queimou.

Não me deixa iludido. Fomos vencidos.

Mostra-me que sobrou nada.

Ensina-me a aceitar perder,

Ainda que seja a razão de viver.

Prova-me que esses entulhos, essas ruínas

São daquilo que nós construímos.

Não me faça acreditar sozinho

E avisa-me que meu idioma é outro.

Tira-me essa dor que é pensar,

Que é sonhar, que é querer, que é ver...

Que é ouvir o murmúrio mudo das almas

Acorrentadas à impossibilidade de nossas forças.

Grita-me que a luz que brilha, fere.

Empurra-me para o outro lado, que ensurdeci.

Joga-me água gelada ao rosto...

Pois ainda continuo sonhando.

O Medo

Se ama por medo de que ninguém pratique o amor

E com isso não se seja amado.

Se inveja por medo de não poder ser igual ou melhor

E, com isso, ser esquecido.

Se ajuda por medo de na hora em que precisar

Não se lhe estenda a mão, só deem as costas.

Se sente triste por medo de que a situação não mude.

Se mergulha em angústia por medo de descobrir a própria impotência.

Se odeia por medo puro do outro.

Se discrimina por medo de o outro mostrar que se estava errado.

Se prende e mata por medo da liberdade do outro prender e matar.

Se acovarda por medo de perder

E se tem coragem por medo de parecer covarde.

Se desenvolve a religiosidade por medo de não ser mais que nada,

Por medo de se encontrar sozinho,

Por medo de que não haja ninguém para nos proteger

E de que a injustiça sofrida permaneça sempre impune,

Assim como se teme a morte

Por medo de não ter feito em vida o que devia.

Se trabalha por medo da miséria e de passar fome.

Se julga por medo de que vejam as 'falhas' por trás das aparências.

Se mente por medo de ser julgado e condenado.

O medo agride por prevenção e para não ser descoberto.

Somos movidos pelo medo, e,

Por medo, matamos a vida que existe em tudo que não há medo.

Quem Sabe Amanhã?

Tudo concreto, sólido, perfeitamente real,

Transborda a verdade absoluta

E pretende erguer edifícios eternos tal qual

A lendária Babel, sob a égide da batuta

Da razão do moderno e do palpável

Enquanto minguam os anseios fluidos

Que noutros momentos não conheciam irrealizável

E espalhavam sementes com sonhos muitos

Mesmo conhecendo a dificuldade de, com o asfalto

A cobrir a terra irregular do passado,

Seria germinar esses sentimentos altos

Vistos pelo afã de novo como retrógrado enfado.

Mas, como escrevera um poeta,

Entre as ranhuras do pavimento moderno

Insiste em surgir frágil, pequena e discreta

A flor, o caniço, a árvore que esperam futuro terno.

Por vezes plantados sem sequer se dar conta,

Desapercebido mesmo da casa em que cansado se apoia,

Vagaroso cresce o símbolo do anseio que remonta

Aos tempos fluidos de pessoas livres das joias

De razão, certeza e saber cientificoacadêmico;

Diferentes dos eucaliptos que rápido alcançam o céu

Simplesmente para fazerem o industrial da celulose rico,

Já que tão logo também tombam pra virar papel,

Se enraíza o caniço tímido, semeado escondido,

No espírito do cidadão atento e se alimenta por fim

Moldando um mundo de idéias de fluidez concreta nunca vencido,

Pois só assim, com sonhos, se garante o futuro do Benjamin.

O mundo que sei que sonha para o neto Benjamin,

É um mundo onde as pessoas sejam capazes de perceber

O que você percebe quando ele está em seu colo assim...

Quem sustenta não é você, mas ele: o vigor do bebê,

A energia que dele transborda e que lhe sana,

O ânimo que ele injeta como divina providência.

Não é você que transmite com palavras o quanto o ama....

É ele quem, mesmo sem querer, transmite com a presença,

Com a existência, com o palpitar do coração,

Quando ele acolhe ao se entregar e se confortar em seu peito,

O quanto de ser sentida e apreciada para além da razão

De ser celebrada, amada, tem a vida o direito.

E por isto, principalmente por isto,

Enquanto ele dorme, devemos continuar acreditando...

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Sobre a Morte

A morte é uma criança

Na mão de quem somos brinquedo

Por vezes quebrados ao primeiro toque,

Por vezes esquecidos no fundo de um baú.

O brinquedo favorito

Em alguns casos logo tem os braços

Pernas ou cabeça arrancados.

Há vezes em que ela,

Como em um livro de colorir,

Pinta-nos de branco os cabelos.

Em outras, tira-nos fio a fio.

Marca-nos o rosto, a testa,

Com nossas alegrias e preocupações;

Encarquilha-nos a pele

Como massa de modelar;

Atira-nos fora por não mais lhe agradar

Ou por pura malcriação.

Mas, no fundo, é por diversão!

Deixe ela se distrair.

Para que condená-la, maltratá-la?!

Brinquedos ela tem tantos!

E afinal, não sabe o que faz.

É somente uma criança!

Alma

Da alma, todos têm uma opinião a seu respeito,

Ainda que todos conceitos distintos, insuficientes,

Pois a alma, apesar de uma, é múltipla. É do seu jeito.

É indefinível. É poesia. É o inconsciente (consciente?)

Não é sua, não é de Deus, do Diabo, de ninguém.

Não se sujeita e , a pequenez, abandona.

É tudo. Não quer nada. Nem mal nem bem.

Não pode ser censurada. É livre. De si mesma, dona.

É, de se tornar si mesmo, vontade.

É da necessidade de Universo, o sabre.

É vontade de poder e desejo de liberdade,

E, com isso, a síntese da história, de Luce Fabbri.

A alma é aquilo que ignora o irrealizável,

Não crê no e nem se curva ao impossível,

É tudo o que não nos é exatamente palpável,

O que é idealista, idealizado, idéia, indizível.

É algo que transcende o que é finito e marcado,

Não gosta de imposições e controles, interferências...

Não se submete a responsabilidades legais.

É como se a alma dissesse:

“Me deixe em paz! Deixe que eu me aproxime quando desejar...

Deixe eu ser cada dia como quero. Deixe eu estar próxima, distante,

Deixe que eu possa, de fato exercer a construção

Do meu sentido, ou da busca dele.”

Inventamos a alma para tentar expressar aquela dor que não dói, mas é dor.

Que é tão dor que é maior que o próprio corpo,

Que não pode se prender a quem a sente.

Não é abstrata. É concreta. É por si.

Não é uma dor que dói em mim, mas A Dor.

Inverte-se a relação de sensação.

Eu que sinto sou só um instrumento dela para se manifestar.

Isso para todos os sentimentos, que são maiores que nós.

A alma é aquilo que não conseguimos mais explicar.

Olhamo-nos no espelho e vemos que o corpo envelhece

Mas ainda há, à espreita para o bote, em algum lugar

O grito contido dos sonhos ainda jovens.

A alma é a parte de nós que, a razão, rejeita.

Que, a relação de causas e efeitos, não tolera,

Que é inverossímil e, a lógica, ao chão, deita.

É o mundo que está por vir. É todas as Eras.

Não aceita tempo. É passado, presente e futuro.

É o nosso eu que sonha. É a vida em si, sincera.

Não é com religião, religiosidade. É sentimento Puro.

Saber dela? Ah, se eu pudesse... Quem me dera.