Sobre a Morte

A morte é uma criança

Na mão de quem somos brinquedo

Por vezes quebrados ao primeiro toque,

Por vezes esquecidos no fundo de um baú.

O brinquedo favorito

Em alguns casos logo tem os braços

Pernas ou cabeça arrancados.

Há vezes em que ela,

Como em um livro de colorir,

Pinta-nos de branco os cabelos.

Em outras, tira-nos fio a fio.

Marca-nos o rosto, a testa,

Com nossas alegrias e preocupações;

Encarquilha-nos a pele

Como massa de modelar;

Atira-nos fora por não mais lhe agradar

Ou por pura malcriação.

Mas, no fundo, é por diversão!

Deixe ela se distrair.

Para que condená-la, maltratá-la?!

Brinquedos ela tem tantos!

E afinal, não sabe o que faz.

É somente uma criança!