Recaída

Tentar ser poeta foi talvez

O maior dos fardos que 'aceitei',

Pois foi o silêncio que se fez

As mais belas palavras que pronunciei.

Nessa recaída do eu mais íntimo

Não posso esconder que não estou

Mas, sim sou tristeza. Ínfimo

Na Vida e Poesia.

As palavras, aprendi cedo

Porém, falar eu nunca pude.

No da solidão lento degredo

Meti-me ignorante, inocente e rude.

Não há tempo para a alma,

Por isso o pretérito é mais que presente

E a dor, sorrateira, serena, calma,

Tão sem motivos que ninguém pressente,

Cresce e se expande e acumula.

De meu nariz o perfume,

De meus olhos as cores

Foram todas roubadas.

A música silenciou...

Este pobre poema sem criatividade

Que não é inovador no tema ou na forma,

Que não acrescenta,

Que é irregular, inconstante,

Que conclui sem explicar,

Que não espera nada,

Que não basta a si mesmo,

Mas nada pode vir a bastá-lo,

É minha alma.