De Porta em Porta

Atrás desta porta que fecho,

que se fecha atrás de mim,

guardarei muitos dos melhores momentos

que a vida comporta.

Mas eis que é necessário cerrar

pois que a forte corrente de ar

poderia vir a lançar ao chão

tudo que enfeita as prateleiras

desse quarto passado ante a partida.

Do lado de fora o corredor

com tantas portas e quartos

me observa o peso do peito,

o difícil respirar e os passos titubeantes.

Mas ao fim dessas paredes velhas

que me estreitamo caminho e me apoiam

há outra porta, cujo vidro só me permite

ver as cores sem formas do outro lado.

Então o espaço opressivo desta caixa de metal

agride-me mais que de costume

ao me reportar a mim mesmo

em sua superfície objetiva e reluzente.

Enfim, quando consigo abrir

a pesada porta da saída de emergência,

e tal qual navio sem bússola

que não sabe onde está porém necessita atracar,

aporto no mundo ousadamente real

no qual os pássaros cantam,

a cidade corre sem se importar

e a vida segue,

mesmo que hoje o sol tenha esquecido de brilhar,

apesar de mim.

O que mais quero

Quero o vazio, a escuridão e a solidão.

O vazio é o espaço onde se pode criar,

A escuridão é o que há por desvendar

E a solidão é o contato consigo.

Quero a tempestade que alaga

E me faz duvidar da segurança do chão em que piso.

Quero a neblina que me traz o horizonte para perto

E me obriga a redescobrir o que eu já sabia.

Quero a angústia que me mergulha na incerteza

Tanto sobre o seguir, quanto o ficar ou voltar.

Quero o desespero, sem o qual

Não posso cometer a loucura de decidir.

Quero ter o prazer de sentir dor

Sem a qual não saberia quando estou bem.

Quero me afogar nas profundezas da tristeza

Para poder saborear toda a felicidade.

Quero a morte, confirmação do privilégio de ter vida,

A qual quero, em última instância, em toda a sua intensidade.

O sentimento dos sentimentos

A realização de todos os desejos

seria a constatação da morte da vida.

Toda satisfação seria aquele beijo

que vem a selar do seguir a despedida.

A comunhão entre aquilo que já há passado,

o que se faz presente e o que se quer futuro

é o concerto entre o dado, o fardo e o fado;

o alegre e a saudade, o deleite e o duro.

Esse instante e estado no qual coexistem

sonho e júbilo, dores e aflições

onde as três ilusões do tempo não insistem

Em diferenciar-se na atualidade

onde se inspira, inspira e expira as sensações

não obstante as agruras do vir e porvir

É a felicidade.

25 de abril de 2013

Por mais que seja sempre distante de nós,
Nas raras vezes que nos faz uma visita
Assola-nos, sobretudo quando a sós,
E despeja de todas a dor e a desdita.

Ao fazer-se rumar de presente a pretérito
Se perpetuará presente na memória
A carregar dos ensinamentos o mérito
Legados a nossa particular história.

Neste passamento que não passa, mas fica;
Que livra da vida pra liberdade alguma;
Que um imediato desalento fabrica;

No qual simplesmente apenas não se é mais,
Será sua existência da alegria a suma
Pois que bem sempre fez. Que você reste em paz.

Surpresa

A satisfação, o reconhecimento, vem às vezes de onde nem se espera. Navegando pela internet sem pretensão nenhuma, deparei-me com uma matéria da TV Cultura, que fala sobre o ensino de Arte no terceiro ano ensino médio na rede pública estadual paulista. Um debate muito interessante que envolve o que é arte, como ela se constrói, o que ela constrói, etc. relacionado com a finalidade da escola, o que é educação, ou seja, temas importantíssimos que abrem espaço para um debate rico e de alta qualidade.

Depois de um vídeo de Ferreira Gullar, do documentário "A Necessidade da Arte", dirigido por Zelito Viana, Vera Paula, Aruanna Cavalleiro e Cláudio Duarte, quando termino a matéria em "Leia também", com o que me deparo? "Arte - por Diego Mileli". Olha a honra! Este poema foi publicado em meu terceiro livro "Vida e Poesia". Fico feliz e compartilho aqui este sentimento ao deparar-me com o link para a leitura de poema publicado na página do Provocações

Às vezes a tentativa de criação artística é tão ingrata e tantas vezes vem uma vontade de desistir (como se fosse obra de vontade prosseguir). E eis que então, nessa angústia que contamina o processo de publicação do Livro de Um Desconhecido que está já por vir, no forno, sou felicitado com uma recompensa desta. E não é qualquer recomendação, mas a do site de um canal voltado exclusivamente para a cultura!

Vou até fechar esta postagem e voltar a escrever!

Paulo Sabino e Prosa em Poema

Um excelente blog para quem aprecia literatura. Somos brindados com textos já conhecidos e podemos ter contato com um grande número de autores contemporâneos de qualidade cuidadosamente selecionados pelo poeta Paulo Sabino. Ele não se limit...a à mera reprodução de textos. Analisa-os, contextualiza, constrói junto com eles, emoldura-os com uma habilidade incrível.

Eu recomendo acompanhar. Não será nenhum esforço. Longe disso, será certamente um prazer.

http://prosaempoema.wordpress.com/

Último Poema

Diga-me que não adianta mais,

Que não dá mais tempo... ele passou.

Diga-me que não há mais como, onde, porque,

Que não faz mais diferença.

Diga-me que só sobrou existir,

Que não terei mais voz para poder fazer silêncio,

Que não há mais possível,

Que não há mais vida e poesia.

Explica-me que nos rendemos.

Convença-me de que é melhor assim

E para nós não há mais querer ou poder.

Incuta-me que o que podia ser fogo já queimou.

Não me deixa iludido. Fomos vencidos.

Mostra-me que sobrou nada.

Ensina-me a aceitar perder,

Ainda que seja a razão de viver.

Prova-me que esses entulhos, essas ruínas

São daquilo que nós construímos.

Não me faça acreditar sozinho

E avisa-me que meu idioma é outro.

Tira-me essa dor que é pensar,

Que é sonhar, que é querer, que é ver...

Que é ouvir o murmúrio mudo das almas

Acorrentadas à impossibilidade de nossas forças.

Grita-me que a luz que brilha, fere.

Empurra-me para o outro lado, que ensurdeci.

Joga-me água gelada ao rosto...

Pois ainda continuo sonhando.

Depois do fim, café, cigarro e trabalho*

Aqui, sentado debaixo da sombra das árvores

Mirando o mar tranquilo

Nessa terra distante

Posso ser quem eu queira.

Se decido, sou Juan

O operário que ficou desempregado

E foi desalojado pelas obras do governo

E agora vive nas ruas.

Também, se eu decido, sou a puta Manuela

A qual espera na esquina um outro cliente

Enquanto tentar recordar-se de uma poesia de Borges,

Uma que trata de um encontro

Em uma esquina ou cruzando uma rua

Onde se despede de alguém pela última vez

Sem saber que o faz.

E aí nesse lugar vem Juan

Quem com o dinheiro que sobrou

Paga por seu serviço

Em busca de um pouco do amor

Que a vida lhe negou.

Então tomam um taxi.

E nesse instante sou Martin

O taxista paraguaio, imigrante ilegal,

O qual os vai levar até o motel

Onde passarão a noite,

Ele como Carlos Magno,

Ela como a Rainha Elizabeth,

Compartindo o tempo e o mundo

Praticando o amor, mesmo sabendo que não durará

Ela finge que o ama

E ele a ama crendo que ela finge.

Interrompe-me um mendigo

Pedindo um cigarro

Que eu sequer fumava

Posto que aquele com o cigarro nas mãos

Não poderia ser eu

Já que eu era a lua que sorria

A observar o amor verdadeiro do casal.

Verdadeiro porque cada um não esperava do outro

Receber o que dava.

Dei-lhe um e notei que nem mesmo havia árvore

Em cuja sombra eu sentava

Somente um barco só ao mar

Flutuando ao gosto da maré, do vento e das ondas.

Transformei-me em vento a decidir o rumo

Que tomariam todos

Por ser o motor das chuvas e, com isso,

Dos alimentos e das sociedades, humanas ou não.

Enquanto eu pensava nisso,

Todavia voltei a mim mesmo

Que caminhava pela orla

Tão sem preocupações

Que já estava distante da cidade.

Comecei a retornar para buscar umas folhas

E também uma caneta

Para tentar escrever o que eu pensava

Certo que sairia outra poesia,

Porque eu já esquecia as palavras

Porém, de que importa?

Seria igual a mim

Nesse café

Tomei meu último trago e paguei a conta

Já que havia horas que eu estava ocupando uma cadeira

Perdido em nada, olhando pela janela

As pessoas que se apressam nas ruas.

Saí, acendi um cigarro

Me queimei com ele

Joguei a guimba no lixo

Senti como se eu tivesse jogado parte de mim mesmo

E voltei ao trabalho.

 * Poema que se segue a "A Rua"

Poema que se segue ao "Retalhos"

Gosto desta esquina.

Aqui onde estas duas ruas se cruzam,

Onde estas quatro quadras se encontram

E a gente passa sem se ver,

Eu simplesmente não existo.

Que poderia eu interessar se estes prédios já viram tanto

Em suas centenas de anos de história?

Tantos outros eus aqui já se detiveram

Já os admiraram e pensaram.

Quantas lágrimas terão vivido estes edifícios?

Neles, gente conseguiu seu primeiro emprego

Perdeu seu último

Dentro e fora deles tantos amaram

Tantos foram perseguidos, dedurados

Aqui neste mesmo bar gente comemorou

Embebedou-se, saiu sem pagar

Quantas brigas e surras não terão visto?

Quantos fugindo da polícia, sendo presos,

Gritando por direitos ou contra deveres?

Certamente já desistiram de tudo

E se atiraram de suas janelas.

Minha vida aqui, o que é? O que vale?

Seria no máximo mais uma história

A se acumular na lembrança destas paredes

A ser contada pelo limo e pela poeira do passar de seus anos

A alguém que se detenha aqui

E os tente ouvir

Se eu pudesse escolher

Eu seria esta esquina

Mas não posso

Ela sim, em uma ínfima parte de si
Tem-me inteiro.

Poema que se segue a "O Viajante"

Andava pela rua

Quando esbarrei comigo mesmo

Não tive dúvida

Era EU

Olhei para o céu

Olhei para os lados

Olhei para baixo

E lá também era EU

Era EU por toda parte

E agora, poderei me abandonar?

Poderei despedir-me de mim?

Poderei fingir que não vi

Enquanto estou por toda parte?

Respiro EU!

Eu estamos aqui

Não posso voltar...

Poema que se segue ao conto "Um Encontro"

Como a qualquer passante

Com quem se troca um olhar

Ao caminhar na rua, num instante,

Ao virar a esquina, deiacntxamos de existir.

Sem sequer ensaio de despedida

Um ao outro não se é mais

E nem ao menos há como certificar

Se ainda há aquela pessoa.

Nem ao menos ter a certeza

De que não passou de alucinação.

Crê-se, por mera conveniência,

Que tudo continua normal.

Assim como ao andante desconhecido

Não se diz adeus;

Assim como à própria vida

Não se diz adeus

Vão-se, vamo-nos, sem perceber

Sem ser percebidos.