Poesia por Definição

A única conclusão que chego

É que não sei o que é poesia

E qualquer definição que se lhe faça,

É ensaio, esboço.

Tentar ser completo e definitivo

Só lhe embrutece e limita.

Algema à classificação

E com isso, mata-a.

A poesia é livre,

Mesmo que o poema

Ou o poeta não o sejam.

O pouco que conheço dela,

É que não se aceita tolher,

Nem pelos versos, nem pela rima,

Nem pela métrica.

A menos que naquela hora

Seja ela rima, métrica e versos,

Mas assim escolherá por ser livre,

Não por prévia definição.

*Poema do Vida e Poesia

Silêncio e Solidão

Há gente que não gosta de ficar só.

Outros o tentam mesmo na multidão.

Alguns tentam fugir de si

Por não saber aproveitar a solidão.

Mas é no silêncio que ouvimos a voz

Que vem de dentro de nós.

Porém, às vezes, não se quer ouvir

O que nossa alma tem a nos dizer.

Ela pode ser muito severa.

E a solidão é momento de ouro

Em que se pode aproveitar tranquilo

A inestimável companhia de si mesmo.

Deve ser gente muito irritante

Aquele que não se atura

E não degusta seus próprios pensamentos,

Sempre fugindo de si e do silêncio.

*Poema do Vida e Poesia

Vida mais ou menos

Vida mais ou menos...

O que sobra anula o que falta.

Falta alegria. Sobra melancolia.

E a equação é igual a zero.

Eu tenho tudo o que quero. Nada.

Na inocência da infância parva

(Que bem cedo perdi)

Eu cria que só criança chorava.

Hoje já me foi dado saber que

É no fracasso a melhor aposta

Que alguém pode, decerto, fazer.

É este que sempre triunfa.

Por que tudo à minha volta

O aroma da tristeza exala?

A vida está toda envolta

Por terra... Uma cova. Uma vala.

O único momento em que

Posso me perguntar sinceramente se

A humanidade deve existir

É quando lembro que minhas obras

Podem acabar por se perder.

Nada é mais humano que a miséria.

Neste momento as folhas dançam à brisa

Neste momento as folhas dançam à brisa

E o instante para mim é eterno.

Mas seria perfeito, algo me avisa

Se você estivesse aqui neste inverno.

Queria falar sobre as nuvens, os céus.

Compartilhar deste momento a beleza

Não só pelos versos que rabisco neste papel,

Mas respirar da sua alma a pureza.

Ao mundo engrandeceria a sua presença,

Mas você não pode estar cá por perto.

Ah... Seria decerto uma alegria imensa.

De saudade meio peito está coberto

Pois não houve até hoje qualquer desavença.

Apenas fomos pegos pelo destino incerto.

Descanso sozinho e de repente ouço

Descanso sozinho e de repente ouço...

É minha vizinha quem chora.

Queria poder lhe dizer

Que a vida é mais que um quarto

Cuja tristeza pesa sobre seu dorso

E que a noite não se demora

Quando não pertence a você

E que abrir a porta é um nascimento

Mas não um parto.

Entretanto, quartos há tantos

Que minha voz não os pode alcançar.

Por isso escrevo estes pobres versos

A fim de que outros possam olhar.

A vida é mais que metade. Não é inteiro pranto.

Assim como decerto a vida, o momento há de passar.

Este sentimento sairá pela janela disperso

Com os outros no universo a se misturar.

Uma obra de alguém vai inspirar.

A alma numa fotografia

“Não vou subir no palanque da mediocridade”

“Eu tenho a cara da tristeza”

Foram as palavras de alguém que

Desejava com ardor a morte

Não querendo mais viver e

Sem perceber que ela é também

Inescusável parte da vida.

De suas palavras, angústia jorrava.

Não notou que o ouvia a quem

A sua esperança partida

Inspirava alguma poesia.

E nada de mais belo havia

Do que a expressão do sentimento;

A alma numa fotografia.

Noite na praia

A vontade chega-me como uma vaga

Envolve-me violentamente e passa

Puxando-me sob os pés o tapete de água.

Permanecem em mim seus vestígios

Ainda após a dolorosa queda.

Ficam em mim areias de sonhos fugidios.

Sonhos antigos me arranham a pele

Seguidas vezes no mesmo lugar

Fazem com que a cicatriz, minha tristeza sele.

Quando quase podem meu corpo atravessar

Os grãos de ontem que hoje me ferem,

Nova vaga vem me lavar

Permite-me levantar para depois me derrubar.

Soneto da guerra

A imagem de grandes heróicas batalhas

Das quais surge a honra dos mais nobres guerreiros

Nos campos onde a morte exala seu cheiro

Gera em meu peito uma fagulha sobre a palha.

Brotam no coração vontades, emoções

Que fazem crer na necessidade real

De lutar e morrer pelo seu ideal

Movido pelas, do bem social, razões.

Olhe para aqueles que são nossos iguais!

Montemos nós uma nação universal

E nos reconheçamos como membro desta tal.

Incendeie o coração com da luta o gás!

Façamos guerras como parte e como todo.

Ergamos nossos sonhos da miséria, do lodo!

Sonho

Sonho é aquilo que buscamos alcançar

E é, assim, o alicerce da vida.

Mas quando ele se torna maior que nós

E deixa de ser uma meta a cumprir

Para uma satisfação fútil e rotineira

Se tornando maior que o mundo e o tempo,

Mais mesmo que a própria existência,

Então ela deixa de ser movida pelos sonhos

E passa ela própria a ser não um, mas O sonho.

E não há nada que possa ser melhor,

Mais grandioso e sublime,

Não há nada mais fantástico que se possa sonhar

Do que a vida ser sonho desperto.

Curso de Poesia

Certo dia, veio e me disse uma amiga

Que frequentava um curso de poesia

E falou a autoridade do professor

Que de cada autor, em cinquenta, uma é boa.

Então comigo ela quis comprar briga,

Pois eu disse acreditar que nada valia

Um curso desses, mesmo se barato for.

Inspiração e alma não se vende ou doa.

Ô Maria, por mais que você o siga,

Esse curso é verdadeira patifaria!

Perdoe-me se lhe tomo tempo, leitor,

Mas meus textos eu não escrevo à toa.

Permita-me, senhorita, que eu lhe diga

Que a natureza da técnica é fria

E na poesia ressalta o sabor

O impulso que no espírito ecoa.

Essa sua tal aulinha duma figa

Não consegue ensinar a todo dia

Ser atento e exímio observador

E simplesmente invadir qualquer pessoa

Para lá encontrar aquilo que liga

O ser concreto à íntima fantasia,

Àquilo que ao cotidiano da cor,

A ouvir o que pelos poros dela soa.

Deixe de conversa e saia dessa intriga.

Tudo que a minha caneta livre cria,

Pode até não me parecer ter valor,

Mas não deixo que a dúvida me corroa.

Mesmo se ruim, a esperança irriga

Daquele que, de publicar, nenhuma tinha.

Perca da crítica esse seu pavor.

Só soltando os versos é que se voa.

Poema do Vida e Poesia

De quem é o Horizonte?

Ao passar pelo interior do Mato Grosso

Não pude deixar de lembrar de Goiás.

O pensamento de outrora floresceu ainda mais

Entre a propriedade e a terra, ante o fosso.

Admirava tranquilo o longínquo horizonte,

Sempre inalcançável, que se estende naqueles campos,

E a luz quase mágica dos pirilampos

A substituir o sol que se escondia atrás da ponte

Que sobre o rio, impávida descansa

Enquanto as águas correm apressadas

E arrastam as folhas com seu destino cada

De levar todas ao oceano, na ânsia.

Apreciava distraído o inefável quadro

Quando alguém me disse que tinha de sair;

Que eu não podia estar sentado ali,

Pois estava em terreno privado.

Em vão discuti da posse o direito,

Mas era ele só um pobre capataz

Que ao me expulsar, mal sabe o que faz.

Só obedece da terra o dono. O prefeito.

Saio dali com a certeza de ter sido roubado.

Impedido até mesmo de com o horizonte sonhar.

Cerceado de escolher meu destino onde desejar,

Pois por toda a parte o caminho é murado.

E eu, preso do lado de fora.

Poema do Vida e Poesia