Leitura

Quem tem o prazer da leitura sabe

Que ela não é somente compreender

As letras que repousam sobre o papel.

É diferente o que se sente ou percebe

Ao ler um livro em casa, no ônibus

Num parque ou à beira de um lago ou mar.

Todas estas experiências variam

De acordo com cada pessoa

E com o momento de cada uma delas.

Se modificam se acompanhadas

Por alguma música e

A depender também desta.

O livro chega a ser quase individual.

Quem lê o reescreve no seu íntimo

Diferente do pensado pelo autor.

Agrega os seus valores e estado de espírito,

Redesenha as minúcias e o ambiente

De uma maneira nova cada vez que o lê.

Assim, é preferível se ater

À muita leitura de poucos textos

Do que à pouca leitura de muitos.

Do Vida e Poesia

Natureza Humana

Se há uma natureza humana

Ou se são múltiplas eu não sei.

Não creio muito nisso.

Mas, se houver uma natureza humana,

Não titubeio em afirmar

Que uma de suas características,

Talvez a mais marcante,

É a eterna busca e

Pseudo-compreensão

Da natureza humana.

Muito embora esta mesma

Provavelmente não exista

Além do próprio conceito.

Do Vida e Poesia

Atenção: Publicado o Vida e Poesia

Apresento-lhes meu novo, nem tão novo, livro de poesias: Vida e Poesia. Assim como os demais, não possui preço definido. O custo de produção material foi de R$15 e não há valor agregado pela produção literária. Cada um paga pelo(s) exemplar(es) quanto achar que deve de acordo com as possibilidades individuais. Mais importante é o acesso à leitura de todos aqueles que tiverem interesse em sabeorear este novo livro, escrito entre abril e julho de 2009 e publicado oficialmente no final do ano passado, mas, publicizo-o apenas agora para distanciar-se um pouco da publicação e divulgação do anterior: “Pretérito Mais Que Presente”. Vida e Poesia diferencia-se dos dois anteriores no tema, na forma e na abordagem que faz dos temas que se repetem. Ao mesmo tempo que mais leve, é mais profundo.

O título explica o livro. Em “Vida”, compreende-se a análise conceitual das coisas, a mudança do ser humano ao longo do tempo até ser renegado por si mesmo. Busca-se a poética do cotidiano e o humano da humanidade, não mais mergulha-se em si mesmo, e sim no mundo para desvendá-lo e expô-lo, incomodá-lo com a parte que ele tenta esconder de si por vergonha.

Em “Poesia” há um trabalho metapoético, sobre o que é poesia, como se faz, porquê, se há explicação. Poesia tem capacidade de ação ou é somente contemplação? Quer-se saber o que faz uma poesia e considera-se que “só faz poesia uma escrita/Se ao poeta rouba um pouco de vida.” e “... é o leitor quem termina de escrever.”, passando ao leitor o fim da construção poética posto que não sentirá poesia aquele cuja bruteza do pensamento não se permita a liberdade do sonho e da vida.

É um livro que instiga, desconstrói e propõe construções, questiona e responde dentro do leitor. Não se preocupa mais com “termos de poesia”, apenas vive o universo, energiza e inspira.

Aqueles que quiserem adquirir um exemplar, podem entrar em contato comigo por e-mail, mensagem no facebook, pessoalmente, mensagem de texto, sinal de fumaça ou no bar.

A divulgação depende de vocês, portanto, os que quiserem/puderem compartilhar essa psotagem para auxiliar, agradeço.

Aos que já me inquiriram a respeito e aos que não também, estou agora, a passos lentos, tentando terminar um livro de contos e crônicas, o que agradará aos que preferem a leitura de prosa.

Capa do livro: http://www.facebook.com/photo.php?fbid=155725941187467&set=a.155725887854139.35543.100002501871936&type=1

ou http://mil-l.blogspot.com.br/p/vida-e-poesia.html

Amador

Poesia, não creio

Que se deva escrever pela técnica.

Que se escreva como melhor lhe aprouver!

Mas, acima de tudo, que seja amador.

Não seja profissional, não faça por dinheiro.

Escreva por amor ao que faz,

Ainda que por dor de cotovelo

Ou contato esporádico com as 'forças líricas'.

Se nesse caso não creiam honesto

Chamar o escritor de poeta,

Que lhe deem outro nome!

Isso não lhe diminuirá o mérito

Ainda que sem técnica nenhuma.

Aliás, nem se deveria vender poesia.

É impossível o valor devido

Retribuir em dinheiro

- Mesmo que em alguns textos

Eu ache que talvez tivesse de pagar

Para que alguém os lesse -

O preço da poesia é simbólico.

Ela deveria ser dada, mas,

O poeta também tem fome.

- Será esse o melhor nome

Para se referir àquele que escreve? -

Vende-se para cobrir os custos materiais

E para sonhar um dia dedicar-se só às letras,

Mesmo sabendo que nunca o fará.

Vendo poemas, não poesia,

Pois esta não está nas palavras

Mas sim em quem versa e em quem lê.


* Do Vida e Poesia

Arte

A arte não deve tornar a vida agradável,

Mas sim demonstrá-la em toda sua intensidade,

Bem como propiciar ao desatento

A percepção da alegria na tristeza.

Expor todos os paradoxos e antíteses

Presentes nos atos, fatos e sensações.

Dar ao mundo tudo aquilo que ele tem,

Contudo, não se permite o direito de ver.

Há de se mostrar a realidade do sonho,

A 'oniricidade' do que se crê real.

Pode desorganizar a ordem

E organizar as confusões.

A arte há de ser, sobretudo, perspicaz.

O olhar prescrutante e silencioso

Que segue sorrateiro, sem ser percebido,

Por dentro dos seres e coisas.

Há de se concertar com o universo

Ainda que com isso dê as costas ao mundo.

Ela pode ser dura e crua

Ou também fantástica e enlevante.

A arte não é forma ou técnica.

É sensação.

 

*Do Vida e Poesia

Fé

Fé é a forma de esperança

Que não se transforma em sonho,

Em vontade de ação,

E sim em comodismo.

É aquilo que faz aguardar

Por mudanças e melhorias

Sem que se tenha de levantar,

Buscar por elas onde estiverem.

E se não chegarem nunca,

Acredita-se que virão após a vida.

A fé só existe para se conformar

Com o pouco que a injustiça nos traz;

Para se crer numa explicação

Embora ela não faça sentido;

Para amordaçar e algemar;

Para nos prender ao torpor.

A fé solidifica paralogismos.

*Do Vida e Poesia

Música

Música é a linguagem universal

Pela qual se pode expressar

Quando a linguagem não é suficiente

E as palavras, gestos e expressões

Se transformam em prisão para o ser

E as sensações explodem por serem

Muito maiores que nós mesmos,

Por serem superiores à racionalidade humana.

Daí nasce a música para cantar,

Mesmo que sem qualquer voz,

Aquilo que sufoca e oprime,

Por mais que seja a alegria.

Não se prende aos idiomas

Ou mesmo às pessoas.

Não tem nação, não tem fronteiras,

Sexo, cor ou religião.

Qualquer um que parar para escutar

Poderá compreender o que se tinha a dizer.

A música é a expressão sonora pura da alma.

Mas...

Algumas almas não sabem se expressar.

Outras não tem nada a dizer.

Publicar Poesia

Sim,

Ainda que eu não goste,

Publico praticamente todos

Os versos que rascunho.

Essas frases cortadas

Justapostas (aglutinadas?)

Em linhas puladas.

Sim,

Torno público

Porque alguém pode gostar.

A quem não agradar,

Este não precisa ler.

Mas, ninguém, de nada,

Privar eu quero.

Sim,

Nunca se sabe!

Mais um livro não faz mal,

Já se menos um

Pode fazer muita falta.

E o que apraz muda com o tempo,

Então, deixe-os pegar poeira.

Não,

Não tenho vergonha.

Se alguém acha que eu o devia,

Critica pela crítica

E não quer nada construir.

Esquece que o gosto é individual

E é o leitor quem termina de escrever.

Esperança

Quem nunca ouviu dizer

Que a esperança é a última que morre?

Só que isto é bobagem.

Ela é na verdade a primeira.

Quantas vezes já não se havia desistido

Para algum tempo depois perceber

Que após isso se realizou o intento

Outrora tido como impossível?

A esperança é a primeira que morre,

Mas, tal como a fênix, tantas vezes

E a qualquer momento, enquanto durar a vida,

Pode renascer das próprias cinzas.

Meio Sonho

Não se faz a menor idéia

Sobre como vai ser a vida no porvir.

Às vezes se tem muitas idéias,

Às vezes nenhuma.

E qualquer idéia que se faça

Pode ser outra em poucos instantes

E que qualquer coisa que se planeja para frente

Será só algo que fará 'errar'.

Planejamento é razão demais para o futuro

Que já perdeu todas as cores da espontaneidade.

Nunca algo sairá exatamente como imaginamos.

Então, planejar é errar. Se der sorte, somente em 'parte',

O que é diferente de sonhar.

Só se erra naquilo que se tenta?

O erro é fruto da vontade concretizada

Onde há também acertos?

Porém, sonho também age e cria;

Sonho é mais que vontade, é mais que desejo,

Não quer lógica, quer sonho.

Quando se sonha, se quer, se deseja, não se planeja.

Se o sonho se realizar pela metade,

Terá sido realizado por inteiro,

Porque não há sonho que seja metade.

Toque de Midas

Desculpe-me por ter fingido

Ser alguém em quem se pode confiar.

Desculpe-me por ter perdido

Horas e horas suas a fio,

Pois sou um bêbado vadio

Que a nenhum lugar vai chegar.

Sou o retrato do fracasso

Sou na vida somente um quase,

Um sujeito de todo, de tudo, lasso.

Somente a flutuar em mais um sonho

Com meu feliz coração tristonho.

Não há nada que eu não desgrace.

Fuja rápido enquanto há tempo

Para não te contaminar minha melancolia

E a lamúria de meu tormento.

Corra para onde te achar eu não possa

Para que não mergulhe nessa mesma fossa

Que esperança alguma lhe trazer poderia.

(Não só minhas atitudes como eu inteiro sou inadequado.

Se quero rir, choro; se quero chorar, rio.

Se quero aproximar algo, afasto; se quero afastar, aproximo.)

E nessa agonia profunda,

Que a minha existência inunda,

Não quero que você se coloque.

Sou de Midas o toque.

Poema do Pretérito Mais que Presente

Vejo um ensejo

Com tempo contemplo um templo.

No entanto me encanto com o pranto

E me deleito se deito num leito,

À despeito do respeito pelo que jaz em meu peito,

Qual doce fosse a foice que

Sem razão, para dar vazão à paixão do coração,

Não nego, com um prego carrego.

(A alma à calma bate palma)

À parte a parte que se parte,

Aparte destarte a arte.

À noite eu chorei ontem

À noite eu chorei ontem

Enquanto o quarto eu arrumava.

Sei que errei. Não preciso que apontem.

Acenava a partida de quem amava.

Naquele instante eu me despedia

Mas era de mim, pois a alma é una.

Não há como fazê-lo nem um dia.

Despedi-me de mim mesmo; do porto à escuna.

Suicídio seria isso.

Então não digo adeus.

No que sinto não serei omisso.

Estaremos sempre juntos.

Felicidade

Rio da dor e choro da felicidade.

Não raro isso me acomete.

Mas não me creiam sádico ou masoquista

Nem qualquer outra coisa do gênero.

Apenas acho engraçado o porquê

As pessoas dizem sofrer e deveras sofrem

E entristeço-me dos motivos que

Normalmente lhes gera felicidade.

Se é feliz quando se olha o passado

E então se dá conta de que

Se precisasse viver tudo exatamente como aconteceu,

Viveria cada momento sem hesitar.

As alegrias, as tristezas, as angústias,

Os arrependimentos, fracassos, sucessos... Tudo.

Afinal, ser feliz é viver a vida com todos seus temperos

E saber apreciar cada um deles.

Poesia por Definição

A única conclusão que chego

É que não sei o que é poesia

E qualquer definição que se lhe faça,

É ensaio, esboço.

Tentar ser completo e definitivo

Só lhe embrutece e limita.

Algema à classificação

E com isso, mata-a.

A poesia é livre,

Mesmo que o poema

Ou o poeta não o sejam.

O pouco que conheço dela,

É que não se aceita tolher,

Nem pelos versos, nem pela rima,

Nem pela métrica.

A menos que naquela hora

Seja ela rima, métrica e versos,

Mas assim escolherá por ser livre,

Não por prévia definição.

*Poema do Vida e Poesia

Silêncio e Solidão

Há gente que não gosta de ficar só.

Outros o tentam mesmo na multidão.

Alguns tentam fugir de si

Por não saber aproveitar a solidão.

Mas é no silêncio que ouvimos a voz

Que vem de dentro de nós.

Porém, às vezes, não se quer ouvir

O que nossa alma tem a nos dizer.

Ela pode ser muito severa.

E a solidão é momento de ouro

Em que se pode aproveitar tranquilo

A inestimável companhia de si mesmo.

Deve ser gente muito irritante

Aquele que não se atura

E não degusta seus próprios pensamentos,

Sempre fugindo de si e do silêncio.

*Poema do Vida e Poesia