segunda-feira, 4 de junho de 2012

Quem Sabe Amanhã?


Tudo concreto, sólido, perfeitamente real,
Transborda a verdade absoluta
E pretende erguer edifícios eternos tal qual
A lendária Babel, sob a égide da batuta
Da razão do moderno e do palpável
Enquanto minguam os anseios fluidos
Que noutros momentos não conheciam irrealizável
E espalhavam sementes com sonhos muitos
Mesmo conhecendo a dificuldade de, com o asfalto
A cobrir a terra irregular do passado,
Seria germinar esses sentimentos altos
Vistos pelo afã de novo como retrógrado enfado.

Mas, como escrevera um poeta,
Entre as ranhuras do pavimento moderno
Insiste em surgir frágil, pequena e discreta
A flor, o caniço, a árvore que esperam futuro terno.

Por vezes plantados sem sequer se dar conta,
Desapercebido mesmo da casa em que cansado se apoia,
Vagaroso cresce o símbolo do anseio que remonta
Aos tempos fluidos de pessoas livres das joias
De razão, certeza e saber cientificoacadêmico;

Diferentes dos eucaliptos que rápido alcançam o céu
Simplesmente para fazerem o industrial da celulose rico,
Já que tão logo também tombam pra virar papel,
Se enraíza o caniço tímido, semeado escondido,
No espírito do cidadão atento e se alimenta por fim
Moldando um mundo de idéias de fluidez concreta nunca vencido,
Pois só assim, com sonhos, se garante o futuro do Benjamin.

O mundo que sei que sonha para o neto Benjamin,
É um mundo onde as pessoas sejam capazes de perceber
O que você percebe quando ele está em seu colo assim...
Quem sustenta não é você, mas ele: o vigor do bebê,

A energia que dele transborda e que lhe sana,
O ânimo que ele injeta como divina providência.
Não é você que transmite com palavras o quanto o ama....
É ele quem, mesmo sem querer, transmite com a presença,

Com a existência, com o palpitar do coração,
Quando ele acolhe ao se entregar e se confortar em seu peito,
O quanto de ser sentida e apreciada para além da razão
De ser celebrada, amada, tem a vida o direito.


E por isto, principalmente por isto,
Enquanto ele dorme, devemos continuar acreditando...



quarta-feira, 30 de maio de 2012

Sobre a Morte



A morte é uma criança
Na mão de quem somos brinquedo
Por vezes quebrados ao primeiro toque,
Por vezes esquecidos no fundo de um baú.
O brinquedo favorito
Em alguns casos logo tem os braços
Pernas ou cabeça arrancados.
Há vezes em que ela,
Como em um livro de colorir,
Pinta-nos de branco os cabelos.
Em outras, tira-nos fio a fio.
Marca-nos o rosto, a testa,
Com nossas alegrias e preocupações;
Encarquilha-nos a pele
Como massa de modelar;
Atira-nos fora por não mais lhe agradar
Ou por pura malcriação.
Mas, no fundo, é por diversão!
Deixe ela se distrair.
Para que condená-la, maltratá-la?!
Brinquedos ela tem tantos!
E afinal, não sabe o que faz.
É somente uma criança!

Alma



Da alma, todos têm uma opinião a seu respeito,
Ainda que todos conceitos distintos, insuficientes,
Pois a alma, apesar de uma, é múltipla. É do seu jeito.
É indefinível. É poesia. É o inconsciente (consciente?)

Não é sua, não é de Deus, do Diabo, de ninguém.
Não se sujeita e , a pequenez, abandona.
É tudo. Não quer nada. Nem mal nem bem.
Não pode ser censurada. É livre. De si mesma, dona.

É, de se tornar si mesmo, vontade.
É da necessidade de Universo, o sabre.
É vontade de poder e desejo de liberdade,
E, com isso, a síntese da história, de Luce Fabbri.

A alma é aquilo que ignora o irrealizável,
Não crê no e nem se curva ao impossível,
É tudo o que não nos é exatamente palpável,
O que é idealista, idealizado, idéia, indizível.

É algo que transcende o que é finito e marcado,
Não gosta de imposições e controles, interferências...
Não se submete a responsabilidades legais.
É como se a alma dissesse:

“Me deixe em paz! Deixe que eu me aproxime quando desejar...
Deixe eu ser cada dia como quero. Deixe eu estar próxima, distante,
Deixe que eu possa, de fato exercer a construção
Do meu sentido, ou da busca dele.”

Inventamos a alma para tentar expressar aquela dor que não dói, mas é dor.
Que é tão dor que é maior que o próprio corpo,
Que não pode se prender a quem a sente.
Não é abstrata. É concreta. É por si.

Não é uma dor que dói em mim, mas A Dor.
Inverte-se a relação de sensação.
Eu que sinto sou só um instrumento dela para se manifestar.
Isso para todos os sentimentos, que são maiores que nós.

A alma é aquilo que não conseguimos mais explicar.
Olhamo-nos no espelho e vemos que o corpo envelhece
Mas ainda há, à espreita para o bote, em algum lugar
O grito contido dos sonhos ainda jovens.

A alma é a parte de nós que, a razão, rejeita.
Que, a relação de causas e efeitos, não tolera,
Que é inverossímil e, a lógica, ao chão, deita.
É o mundo que está por vir. É todas as Eras.

Não aceita tempo. É passado, presente e futuro.
É o nosso eu que sonha. É a vida em si, sincera.
Não é com religião, religiosidade. É sentimento Puro.
Saber dela? Ah, se eu pudesse... Quem me dera.

Noite na Serra



Lembro então que realmente há no céu ainda
Aquelas estrelas que moram na memória.
A voz da natureza não está finda.
Sussurra o vento e os sapos cantam histórias.

Essa fumaça que sobe das chaminés
O cheiro e o suave crepitar da lenha
Vivem o mundo sem pressa, sem bacharéis
Da vida do campo, na serra. Ah, pois venha

Sopro frio do princípio de primavera!
Permito-lhe apagar o fogo da lareira
Se eternizar a placidez desta atmosfera.

O coaxar, os grilos, nem eira nem beira,
Eu, silêncio e amplidão. Sempre! Quem me dera!
Não há quem vivendo essa noite, não o queira.

domingo, 27 de maio de 2012

Poeta?



Não se deseja ser poeta.
Não se esforça em ser escritor
Apenas a vida o faz.

Não se pode aceitar ou negar.
Sem sequer se dar conta,
A mão toma para si a caneta
E se põe a rascunhar, escrever.

Não se pode escolher das coisas da vida
Aquilo que se quer ser. Não escolhemos o que somos.
Só podemos negando, escondendo e mentindo,
Escolher o que parecer.