Poema que se segue ao conto "Um Encontro"

Como a qualquer passante

Com quem se troca um olhar

Ao caminhar na rua, num instante,

Ao virar a esquina, deiacntxamos de existir.

Sem sequer ensaio de despedida

Um ao outro não se é mais

E nem ao menos há como certificar

Se ainda há aquela pessoa.

Nem ao menos ter a certeza

De que não passou de alucinação.

Crê-se, por mera conveniência,

Que tudo continua normal.

Assim como ao andante desconhecido

Não se diz adeus;

Assim como à própria vida

Não se diz adeus

Vão-se, vamo-nos, sem perceber

Sem ser percebidos.

Em ré menor vida*

Tudo passa, é verdade

Mas a certa altura

Passa tudo mesmo

Mesmo o que deveria ficar

Passa a vida e nem me olha na cara.

Melhor assim, pois não quero defrontá-la

Passa a vida e mal educada

Sequer me cumprimenta.

Deixe-a ir. Prefiro. Não quero confrontá-la.

Passa e, como a lebre à tartaruga,

Adiante se detem e descansa

Não sei se para mostrar o caminho

Ou se para me lembrar que a ela sou nada

Que ela pode alcançar sempre mais que eu

Não tenho como controlá-la.

Por mais que eu quisesse provar

Que posso construir outros caminhos

Arrasto-me na direção dela

Lutando contra a estafa

Que os rumos que ela traça, me impõem

Porém, não sabe ela que tenho meus truques

A dor que me aflige, que não posso suportar,

Passo. Passo pro papel e divido por sete bilhões.

E quando me esgoto da vida que me cerca

Dela me alimento para seguir e conseguir

Só que quando eu chegar

Ela, descansada, se põe novamente a correr

A vida corre. Para que a pressa?!

- Ei, para! Espera!

Espero tanto de ti

E tu esperas nada por mim?!

Pulha, vil, patife.

Não vale nada…

Vida ingrata!

* Poema que se segue ao conto "As Cartas"

Poema que se segue ao conto "Casa Abandonada"

Ah, Liberdade, porque me castiga?

O sonho de tê-la me oprime

E sua impossibilidade me aflige!

A vida é escolhas de uma alternativa só.

Um amor com liberdade

É o que nunca aconteceu.

Um casamento com liberdade

É uma contradição.

Trabalho livre é não trabalho.

É sustento. Nomadismo, talvez.

Sou eu que tenho a casa em que moro

Ou ela que me tem e me prende aqui?

Ter e não conseguir usar

É o mesmo que não ter

Como o dinheiro de família

A enterrar gerações, guardado num cofre.

Liberdade é a vida como deveria ser

Mas paradoxo com à vida como ela é.

Por não poder disfrutá-lo,

Não tenho sonho, nem liberdade.

Aceito a vida como ela é,

Tenho tudo e a abandono, meu sonho;

Ou caso-me contigo,

Tenho nada e sou livre?

Malogro da Vontade

Enquanto no quarto toca a música que me leva

Eu, deitado, deposito toda minha energia na audição.

Já não sou mais eu. É, pois, a melodia meu coração

E o ritmo e a harmonia, minhas daninhas ervas.

Ergo-me como quem vai se jogar e abro a janela.

Olho toda a fachada do prédio em frente

Onde só um cão numa sacada me vê, por acidente.

Miro abaixo, suspiro… E junto com a veneziana fecho-me a cela.

Para chamar a polícia e me impedir, não haveria ninguém,

Com o que se completaria o meu total fracasso… e daí?

Bem já dizia Fernando Pessoa e me cabe tão bem

Que não sou nada, nunca serei, nem posso querer ser nada. Aí

Justo aí há uma diferença entre nós, pois não à parte, mas se soma

Que não tenho mais sequer um dos sonhos do mundo.

A esvaziar-me o ânimo já fraco, me pergunto

Por que a vida às vezes cisma conosco e de nós zomba.

E lá do quarto onde, que me espera ou esperava, há alguém,

Ouço: “Vou embora! Assim já é demais!”

Pois ok, penso. Que cada um siga sua vontade! Aqueles que ainda a tem…

A minha, perdi uma vez e não a pude achar nunca mais.

O Medo

Se ama por medo de que ninguém pratique o amor

E com isso não se seja amado.

Se inveja por medo de não poder ser igual ou melhor

E, com isso, ser esquecido.

Se ajuda por medo de na hora em que precisar

Não se lhe estenda a mão, só deem as costas.

Se sente triste por medo de que a situação não mude.

Se mergulha em angústia por medo de descobrir a própria impotência.

Se odeia por medo puro do outro.

Se discrimina por medo de o outro mostrar que se estava errado.

Se prende e mata por medo da liberdade do outro prender e matar.

Se acovarda por medo de perder

E se tem coragem por medo de parecer covarde.

Se desenvolve a religiosidade por medo de não ser mais que nada,

Por medo de se encontrar sozinho,

Por medo de que não haja ninguém para nos proteger

E de que a injustiça sofrida permaneça sempre impune,

Assim como se teme a morte

Por medo de não ter feito em vida o que devia.

Se trabalha por medo da miséria e de passar fome.

Se julga por medo de que vejam as 'falhas' por trás das aparências.

Se mente por medo de ser julgado e condenado.

O medo agride por prevenção e para não ser descoberto.

Somos movidos pelo medo, e,

Por medo, matamos a vida que existe em tudo que não há medo.