Presente

Não tenho esperança de ficar conhecido,

De ser aclamado e lido pelo mundo,

Até porque esperança espera

E eu definitivamente detesto esperar.

De qualquer forma, meu livro não é mesmo meu.

Não fui eu quem o escreveu.

Chamá-lo de livro também é mentira,

Pois são somente uns poemas.

Dizer que é meu não é verdade.

É obra da vida que me usou

Para transpor-se ao papel,

Pois queria presentear a humanidade.

Devolver-lhe de Prometeu a luz;

Contribuir com o prazer, a reflexão,

E compreensão de si e do que sente.

Dádiva que ao ser bem conduz.

Mas...

Nem todos gostam dos presentes que recebem.