Silêncio de Junho

A última vez que você veio

Foi para me dizer adeus.

Agora diz que vai voltar

E me faz esperar todo o dia,

Dia a dia à iminência do regresso.

Aguardo já como de costume,

Como tenho feito todos os dias

Para tentar me confortar

Por meio do autologro, da ilusão.

Porém, dessa vez ainda cri

Que fosse realmente acontecer

E no próximo segundo

Ao meu lado estaria você.

Fantasiei que me diria

Ter se arrependido de quando partira

E que agora nada lhe tiraria daqui.

Enganei-me apesar dos fatos

Os quais sinalizavam nitidamente,

Tentavam me acordar,

Chacoalhavam-me a dizer

Que não, que você não viria.

Perdi-me no encanto do sonho

E julguei por verdadeira a miragem;

Banhei-me no oásis onde só havia areia;

Contei as estrelas de dentro do quarto fechado;

Pensei ser seu corpo que me abraçava

Quando era a coberta com que eu dormia.

No entanto, tudo já o sabia

Que não eram dragões e sim moinhos

Que não havia céu, mas subsolo

E os verdes campos eram mentira.

Esperei de pé à porta

Por crer que qualquer ruído de passos

Poderia ser dos seus a me procurar...

Mas eu restei cansado à soleira da porta.

Mas eu jazi da espera ansiosa

E ao canto me sentei...

Contava o tempo, tentando apressá-lo,

Contudo, parecia passar o contrário.

Deitei-me e pus no chão o ouvido

Para tentar poder ouvir

Seu caminhar, ainda que longe...

Porém, a única notícia que me chegou

Foi o seu eterno silêncio.

A Arte de Escrever

Escrever é como cagar.

Às vezes se tem que fazer esforço

E sai aos pouquinhos.

Às vezes se sabe que se precisa escrever

E se tenta, se esforça e não sai nada.

Às vezes se segura por não ter papel

Ou não pode fazê-lo no meio de todo mundo.

Então, se chega numa privada parte

Ou de preferencia na própria casa e,

Quase sem pensar,

Se expõe ao mundo aquilo que lhe afligia.

Porém, às vezes, de tanto se controlar,

A vontade passa.

Outras vezes são tantas ideias,

Que mal se pode levantar

E outra vez tem que sentar

E continuar o trabalho.

Depois de tanto escrever

Ainda temos a impressão de que podemos mais

Rabisca-se algo, mas só suja o papel.

Perde-se tempo e não sai nada.

Às vezes se pensa que

É apenas uma pequena anotação

E quando se vê, desprevenido,

Se faz uma grande obra.

Há gente que diz que vida é poesia.

Agora acho que concordo.

Por isso toda essa merda!

Política e Futebol

Caminhando pelas ruas neste domingo,

Dia em que normalmente são calmas e vazias,

Deparei-me com aquela multidão e balbúrdia,

Som de bumbos, cornetaço, bandeiras e gritos

Ante a enorme euforia e ânimo

Que não podiam esconder os cidadãos,

Pensei que os olhos tivessem se aberto e eu fosse presenciar

A tão afamada Revolução Popular.

Mas claro que não! Que tolice...

Era a final do Campeonato Gaúcho!

Quando autoriza o prefeito o roubo

Na forma de aumento nas passagens de ônibus;

Quando os governadores são acusados de corrupção;

Quando senadores são senhores feudais;

Quando empresas demitem em massa;

E carros de luxo estacionam, aos cuidados dos flanelinhas,

Ao lado dos moradores de rua;

Quando sindicatos se vendem e direitos são cortados;

Quando as contas públicas não fecham

E se descobrem mansões de parlamentares;

Quando se destroem as matas e expulsam os índios;

Quando se vendem sem sequer nos consultar

As terras que sempre habitamos;

Quando as eleições são farsa

Que trocam presidentes, governadores, prefeitos,

Mas são sempre os mesmo governantes;

Quando empresas enriquecem e salários não aumentam;

Quando a jornada é longa e as condições precárias;

Quando o desemprego assusta e o assédio moral impera;

Não se vê nenhuma movimentação.

Onde foi parar toda aquela energia?!

Onde se esconde aquela gente cheia de si

Que não teme o Estado e sua polícia?

Quando será que se aprenderá a sair do torpor e direcionar o ânimo?!

Loucura

Às vezes nítida sensação eu tenho

De que a loucura se aproxima.

É como se ela batesse à minha porta

E me dissesse: - Bom dia! Vamos conversar?

Com tanto entusiasmo e amabilidade,

Quem seria grosseiro a ponto de lhe negar?

Por isso, saímos a caminhar pela cidade

E rimos de nós mesmos, só nós dois.

Mas, afinal, o que destaca a literatura

Se não um pouco de insanidade;

Um passeio tranquilo pelas ruas e parques

Sob o sol ou chuva com a amiga Loucura?

Ela lentamente se aprochega e me abraça

Envolve-me com sua ternura e verdade,

Afaga-me a cabeça em seu colo

E como a um filho, me põe a dormir.

Paixão

Não confunda paixão com amor.

Paixão é o ardor indescritível,

A vontade inelutável que queima

E move o corpo tirando-o da inércia.

É a busca por um sonho,

Desejo forte como se para sempre

Fosse durar a sensação revigorante

Que nos impulsiona a um objetivo,

Seja estar com uma pessoa

Ou alcançar um ideal.

É euforia que pode arrefecer

Em alguma horas, meses ou dias

Ou mesmo durar anos e acabar de repente

Vir a nos acompanhar a vida inteira,

Ou perder seu caráter arrebatador,

Porém, não morrem em seguida, e virar amor.

Vida e existência

Há gente que quer viver cem anos

E se preocupa com alimentação e saúde

Para evitar do envelhecimento os danos

E, que assim vive muito, se ilude.

Porém, ao da existência inevitável termo

Nada mais além da idade, prova que viveu.

Eu não me importo de cedo quedar-me enfermo

Se eu puder dizer com orgulho: - Isso fiz eu!

Não faz diferença se morro antes dos trinta,

E padeço pelos males da bebida ou fumo

Se no instante em que minha existência se finda,

Minha vida segue por séculos seu rumo;

Se minha vida deixou de ser minha

E for maior que eu e durar mais

Perpetuando-se enquanto meu corpo definha

Para eu não passar então jamais;

Se algum dia tirarem-me da estante,

Sacudirem-me a poeira e eu puder lançar,

Das palavras ao coração do leitor, minha vontade perante

E inundá-lo, afogando-o como o mar

Com o prazer no qual agora me afundo,

Com a verdade que, enquanto caminhei sobre a terra,

Enquanto pelas minhas veias o sangue erra, vivi.

Serei então o homem mais feliz do mundo.

Misantropia

Misantropia é a maior demonstração

Que alguém pode dar aos outros

Do amor-próprio que se possui

Em equilíbrio com a solidariedade.

Em todas as relações humanas

Existem trocas, sejam materiais ou não.

Estas relações só se mantêm duradouras

Por que cremos ganhar mais que perder.

Somos cínicos e ignorantes com o outro.

Ou seja, as relações duram somente

Enquanto há o recíproco engano

Já que é impossível que todos ganhem.

Quando se ajuda os outros ou dá esmola,

Não é por compaixão, mas apenas para dizer

Que é superior ao ajudado.

É egoísta por ser para se sentir melhor.

A mente astuta logo pode entender

Que todas as ações como as fazemos hoje

São egoístas e em busca de superioridade.

Quer-se o poder e não acabar com ele.

Quer-se, infelizmente, ser melhor, não igual.

Ajudar o outro em vez de lutar com ele.

Assim, é preferível afastar-se

Para nunca perder nem tirar nada de ninguém.

Antes só em vez de mal acompanhado.

É o jeito de ninguém se prejudicar.

Aquele que sempre ajuda a todo instante,

Se existe, esquece de ser útil também a si mesmo.

As relações são feitas de ganância,

De possibilidade e tentativa

De tirar dos outros o que for possível

E sempre mais do que nos absorvem!

Não se faz nada sem se ganhar algo em troca,

Ainda que seja somente satisfação.

(E como é bom ter satisfação)

Mesmo a ajuda que se pratica é para si.

O que vem para os outros é consequência.