Inúteis Palavras Sobre Amor

Amor é conhecimento intransmissível

Por ser maior que as palavras e que nós.

É algo que nasce e morre com quem ama,

Sendo totalmente empírico.

Amor não tem gênero ou idade,

Tampouco necessita de relação sexual.

É quando dois corpos se encontram

E não se pode saber qual coração bate;

É entre pais e filhos, irmãos, amantes...

É quando basta a presença

Ou apenas saber que se está bem;

É quando se conversa por séculos

Em alguns segundos e sem dizer uma palavra;

É quando a distância não é capaz de afastar;

É uma vida para dois ou mais corpos.

Quem ama não tem ou sente,

Mas sim vive, é amor.

É algo que nasce na gente,

Nos anula e domina ao seu sabor.

Nunca Mais

Olho à noite do alto

As constelações ilhas cidades,

A terra céu mar com suas estrelas

Casas de nobre repouso...

Em certo ponto brilha forte

A chama das queimadas naturais

Do clima seco do centrooeste

E parece querer me mostrar

O fogo que ardia em mim e eu perdi...

Talvez eu tenha cedido-o à Natureza

Ou ela me roubou

Ou tomou de volta o que eu havia furtado.

Pelo furto, puniu-me.

Expôs-me para mim mesmo em toda parte.

O de ontem e o de hoje

Antagônicos, complementares

Dois lados da mesma moeda,

Mas um de frente para o outro.

Os dois iguais, diferentes,

Ninguém sobre ninguém,

- Sobre os dois o universo -

Ambos o mesmo

Se encarando, se enfrentando

Rindo e chorando de si e do outro

Do tempo, da vida, do tempo da vida

Fogo sem chamas

Pelo passado...

Pelo passado que passou e deixou para trás, tempo,

E pelo passado que é o que foi...

Lembrança

Um empurrado para frente,

O outro largado ao crescente olvido.

Para os dois: Nunca mais.

Escrevendo Poemas

Para escrever um poema,

Uma lição é preciso:

Não diga a origem do tema.

Não vá perder o juízo!

Deixe somente os rabiscos

E quem quiser os vai colorir,

Terminar os esboços sem capricho

E crer que a poesia estava ali.

“Não há como se escrever

Tão detalhado o meu íntimo

Se meu pensamento não prova você,

Nem da minha vida a melodia, o ritmo!

“Como pode saber alguém

O que enclausurado, escondido, sinto

Se não houver experimentado além?

Nem os deuses do Olimpo!”

Há de me indagar o leitor,

Indignado e meio pasmo,

Mas dos seus olhos o furor,

Um poeta faz-me-o.

Mostrar-lhe o seu próprio amor,

É decerto um grande abuso,

Mas o poeta, além de fingidor,

É também um ser intruso.

Invade a mente do passante

Sem sequer lhe pedir licença

E em arroubos delirantes,

Tenta imaginar o que ele pensa.

Rouba-lhe e devolve o que é seu

Como se fosse o maior presente.

Esteja certo: Um poeta no apogeu,

Em tudo que escreve sempre mente.

Como eu me pretendo ser poeta,

Em dizer a verdade não me esmero.

Se você a tem como meta,

Para poesia está à esquerda do zero.

Mas, não creia neste texto.

Já que está escrito em verso,

Tem o poema como pretexto

Pra falar tudo o inverso.

Uma Vida. A Vida.

A vida é um fim em si,

caminhada longa ou curta

Em direção ao próprio término.

Isso a faz ser natural.

É somente sentir.

A minha, eu a deixo ir,

Vaga para onde ela quiser

E eu também vou para onde bem entendo.

Às vezes nos esbarramos por aí

Em encontros agradáveis.

É como um amigo que,

Pelo hábito, parece ser menos

Do que realmente o é.

Já quando a distância,

De qualquer tipo que seja,

Faz o encontro ser esporádico,

Na presença ou na ausência,

Se percebe o grande amigo.

Assim trato a vida.

No andar despreocupado

Com o onde vou chegar,

Contemplo toda a estrada

Não como um caminho,

Mas sim como o próprio objetivo

Em sua probabilidade de sê-lo.

Se sente perdido somente quem

Não sabe onde vai ou o que procurar,

Que caminho seguir, pois quer chegar.

Eu não sigo o caminho, pois não há.

Todo espaço é lugar e aqui estou.

Com isso, desfruto de toda a estrada

E estou sempre no prazer do objetivo alcançado.

O sentido da vida é ela mesma.

Aqueles que esperam algo para além dela

São justamente os que menos lhe dão valor.

Não compreendem a completude da vida

E, sem saber o que é,

Por crer que algo falta a lhe dar sentido,

Sonham com outra coisa

Mas não sabem explicar o que falta,

Pois não é nada.

A vida é total em si,

Tendo como parte final,

Ilustre fechamento,

A morte.

Esta deveria ser celebrada,

Pois completa a vida em seu início, meio e fim.

É inevitável a todo ser vivo.

É o único direito imprescritível,

De fato inalienável e irrenunciável.

É a parte mais importante da vida.

É ela que decide quem fica para a posteridade.

1º de Maio

Amanhã, 1º de junho...

Mas na agenda dos meus versos

O seu próprio calendário

Diz-me que amanhã é 1º de maio.

Enquanto antes adiantei-me no tempo,

Agora a cada dia que passo,

Parece que volto dois mais.

Mas agora, o navio em que viajo,

Atraquei no cais.

Vou passar aqui o feriado.

Amanhã,

Dia do trabalhador, não do trabalho,

No sábado ensolarado

Descansarei do que me prende:

Meu servicinho estúpido

Que não me permite seguir com o vento

A descobrir novas paisagens e caminhos.

Odeio-o, mas também amo,

Pois é meu sustento.

Só para isso o trabalho serve,

Para lhe mostrar o sofrimento

Da vazia obrigação

E depois, ao final do expediente,

Mostrar-lhe a alegria da liberdade

(Que você não tem)

Que você pode desfrutar todo dia,

(Apesar de ser noite. O sol já se vai)

E assim, apreciar o instante

(Bem curto)

Em que se pode relaxar.

Vemos assim o quanto é valioso

Cada feliz segundo da vida

Cada momento que temos perdido

Sob o fardo doloroso

Da exploração no trabalho.