Depressão

Não me importa se faz sol ou chove,

Se é boa a música que toca...

O corpo não responde, não se move;

Faz dum canto escuro sua toca.

Todos ao redor e você sozinho.

A nuvem é sombria, mas afaga...

Do interno da mente faz-se o ninho.

Qualquer coisa externa é praga.

Não mais sinto, pois estou quase extinto.

A obra nasce, parte de mim vai-se...

Dá-se a introspecção em si, não minto.

Da mente a poesia cai num cálice

E entrego para todos degustarem,

E pela solidão se apaixonarem. (!)

Sonha, sonha! E muito produz,

Em si, sobre si.--Se entristece...

Não há pra a alma luz.

...Caso à realidade tudo viesse... (!)

Nada é real, tudo é construção,

E fica-se sempre sem chão.

Afunda-se em profunda lassidão.

Sentido, a vida? Não, tem não!

Viver é um grande sonhar.

Outra coisa? ...É suicídio.