Nunca Mais

Olho à noite do alto

As constelações ilhas cidades,

A terra céu mar com suas estrelas

Casas de nobre repouso...

Em certo ponto brilha forte

A chama das queimadas naturais

Do clima seco do centrooeste

E parece querer me mostrar

O fogo que ardia em mim e eu perdi...

Talvez eu tenha cedido-o à Natureza

Ou ela me roubou

Ou tomou de volta o que eu havia furtado.

Pelo furto, puniu-me.

Expôs-me para mim mesmo em toda parte.

O de ontem e o de hoje

Antagônicos, complementares

Dois lados da mesma moeda,

Mas um de frente para o outro.

Os dois iguais, diferentes,

Ninguém sobre ninguém,

- Sobre os dois o universo -

Ambos o mesmo

Se encarando, se enfrentando

Rindo e chorando de si e do outro

Do tempo, da vida, do tempo da vida

Fogo sem chamas

Pelo passado...

Pelo passado que passou e deixou para trás, tempo,

E pelo passado que é o que foi...

Lembrança

Um empurrado para frente,

O outro largado ao crescente olvido.

Para os dois: Nunca mais.

Escrevendo Poemas

Para escrever um poema,

Uma lição é preciso:

Não diga a origem do tema.

Não vá perder o juízo!

Deixe somente os rabiscos

E quem quiser os vai colorir,

Terminar os esboços sem capricho

E crer que a poesia estava ali.

“Não há como se escrever

Tão detalhado o meu íntimo

Se meu pensamento não prova você,

Nem da minha vida a melodia, o ritmo!

“Como pode saber alguém

O que enclausurado, escondido, sinto

Se não houver experimentado além?

Nem os deuses do Olimpo!”

Há de me indagar o leitor,

Indignado e meio pasmo,

Mas dos seus olhos o furor,

Um poeta faz-me-o.

Mostrar-lhe o seu próprio amor,

É decerto um grande abuso,

Mas o poeta, além de fingidor,

É também um ser intruso.

Invade a mente do passante

Sem sequer lhe pedir licença

E em arroubos delirantes,

Tenta imaginar o que ele pensa.

Rouba-lhe e devolve o que é seu

Como se fosse o maior presente.

Esteja certo: Um poeta no apogeu,

Em tudo que escreve sempre mente.

Como eu me pretendo ser poeta,

Em dizer a verdade não me esmero.

Se você a tem como meta,

Para poesia está à esquerda do zero.

Mas, não creia neste texto.

Já que está escrito em verso,

Tem o poema como pretexto

Pra falar tudo o inverso.

Uma Vida. A Vida.

A vida é um fim em si,

caminhada longa ou curta

Em direção ao próprio término.

Isso a faz ser natural.

É somente sentir.

A minha, eu a deixo ir,

Vaga para onde ela quiser

E eu também vou para onde bem entendo.

Às vezes nos esbarramos por aí

Em encontros agradáveis.

É como um amigo que,

Pelo hábito, parece ser menos

Do que realmente o é.

Já quando a distância,

De qualquer tipo que seja,

Faz o encontro ser esporádico,

Na presença ou na ausência,

Se percebe o grande amigo.

Assim trato a vida.

No andar despreocupado

Com o onde vou chegar,

Contemplo toda a estrada

Não como um caminho,

Mas sim como o próprio objetivo

Em sua probabilidade de sê-lo.

Se sente perdido somente quem

Não sabe onde vai ou o que procurar,

Que caminho seguir, pois quer chegar.

Eu não sigo o caminho, pois não há.

Todo espaço é lugar e aqui estou.

Com isso, desfruto de toda a estrada

E estou sempre no prazer do objetivo alcançado.

O sentido da vida é ela mesma.

Aqueles que esperam algo para além dela

São justamente os que menos lhe dão valor.

Não compreendem a completude da vida

E, sem saber o que é,

Por crer que algo falta a lhe dar sentido,

Sonham com outra coisa

Mas não sabem explicar o que falta,

Pois não é nada.

A vida é total em si,

Tendo como parte final,

Ilustre fechamento,

A morte.

Esta deveria ser celebrada,

Pois completa a vida em seu início, meio e fim.

É inevitável a todo ser vivo.

É o único direito imprescritível,

De fato inalienável e irrenunciável.

É a parte mais importante da vida.

É ela que decide quem fica para a posteridade.

1º de Maio

Amanhã, 1º de junho...

Mas na agenda dos meus versos

O seu próprio calendário

Diz-me que amanhã é 1º de maio.

Enquanto antes adiantei-me no tempo,

Agora a cada dia que passo,

Parece que volto dois mais.

Mas agora, o navio em que viajo,

Atraquei no cais.

Vou passar aqui o feriado.

Amanhã,

Dia do trabalhador, não do trabalho,

No sábado ensolarado

Descansarei do que me prende:

Meu servicinho estúpido

Que não me permite seguir com o vento

A descobrir novas paisagens e caminhos.

Odeio-o, mas também amo,

Pois é meu sustento.

Só para isso o trabalho serve,

Para lhe mostrar o sofrimento

Da vazia obrigação

E depois, ao final do expediente,

Mostrar-lhe a alegria da liberdade

(Que você não tem)

Que você pode desfrutar todo dia,

(Apesar de ser noite. O sol já se vai)

E assim, apreciar o instante

(Bem curto)

Em que se pode relaxar.

Vemos assim o quanto é valioso

Cada feliz segundo da vida

Cada momento que temos perdido

Sob o fardo doloroso

Da exploração no trabalho.

A Caminho

Hoje eu durmo aqui nessa cidade.

Sobre amanhã já não posso dizer.

Enfim, não há mais nada que me prenda

Que eu não possa encontrar noutro lugar.

Saio exatamente como antes cheguei.

Qualquer que seja o destino que tanto faz,

Desconfio que as experiências serão as mesmas,

Porém, fantasiadas de novidade pelo ambiente

Conquanto se saiba serem os mesmos sol e lua a brilhar,

E as mesmas pessoas, embora outras, com as mesmas sinas.

As incertezas do caminhar são iguais,

Sejam do caminho que sempre sigo

Ou daqueles que nunca desbravei.

Por isso, vou-me, mas deixo uma parte,

A qual me permitirá sempre estar aqui

E revisitar sempre que eu tenha vontade.

Parto só, mas levo todos.

Assim, não serei abatido pela saudade.

Já se por ventura deixei alguma,

Agradeço e deixo minha lembrança,

Que pouco a pouco vai ser esquecida,

Ultrapassada pelo natural andar das coisas,

E deixo meus textos para, se alguém desejar,

Um dia ser revivido.