Passar o Tempo

A idade que eu tenho,

Tenho mais, tenho menos,

Não tenho mais.

Olho-a, e ela está errada.

Sou mais velho.

Às vezes mais novo.

O tempo, ignoro-o.

Tenho meu próprio tempo.

Caminho, sigo

Indo e vindo

Vivo e revivo

E ainda quando menor é minha idade,

Acumulo, adiciono.

Não aceito o que está,

A que estou.

Para Kierkegaard,

Desespero.

É bem verdade que desespero

por não esperar,

Mas creio ser combustível

Para ser relativo,

Brincar com o tempo

Como ele brinca conosco,

Aceitá-lo para, nas regras dele,

Sobrepujá-lo.

Não vencê-lo, pois é impossível,

Porém poder competir.

Não corro atrás dele,

Mas em sentido contrário

Até dar de frente com ele.

Se canso, sento, paro, aguardo

E quando ele passa correndo, quase voando,

Ponho o pé na frente.

Quando ele cai, me levanto e corro.

Assim passo o tempo.

Recaída

Tentar ser poeta foi talvez

O maior dos fardos que 'aceitei',

Pois foi o silêncio que se fez

As mais belas palavras que pronunciei.

Nessa recaída do eu mais íntimo

Não posso esconder que não estou

Mas, sim sou tristeza. Ínfimo

Na Vida e Poesia.

As palavras, aprendi cedo

Porém, falar eu nunca pude.

No da solidão lento degredo

Meti-me ignorante, inocente e rude.

Não há tempo para a alma,

Por isso o pretérito é mais que presente

E a dor, sorrateira, serena, calma,

Tão sem motivos que ninguém pressente,

Cresce e se expande e acumula.

De meu nariz o perfume,

De meus olhos as cores

Foram todas roubadas.

A música silenciou...

Este pobre poema sem criatividade

Que não é inovador no tema ou na forma,

Que não acrescenta,

Que é irregular, inconstante,

Que conclui sem explicar,

Que não espera nada,

Que não basta a si mesmo,

Mas nada pode vir a bastá-lo,

É minha alma.

Até Quando?

Uma senhora de idade avançada,

Nas primeiras horas da manhã

Observa desde sua sacada

Os transeuntes, doutores, cunhãs

Jovens a caminho da escola,

Vidas correndo, indo e vindo...

Por tudo seu olhar rola,

Passeia desatento, quase findo.

Não é capaz de encontrar nada

A não ser as próprias pessoas

Que lhe recordem a infância passada.

Tudo novo. É impossível que essa ausência não lhe doa.

Quem terá sido essa mulher?

O que quer que tenha sido, foi.

Hoje, a ela, não vê pessoa qualquer.

O rosto plácido não esconde que dói.

Somente o tédio a preencher o dia

E daquilo que gostava, consegue fazer nada...

Sonha, vive de lembrança do que fazia

E tomara que nisso haja mais que sacada.

Espera... Espera desejosa e relutante

Tal qual aquela da tarde no parque,

Senhora muito idosa, cadeirante,

Que enquanto o tempo adia o embarque

Deve sentir-se ofendida pela enfermeira

Que a trata como se fosse criança.

Não creio haver quem isso queira,

Mas o silêncio imposto cansa

E obriga a falar deixando de lado os brios,

A experiência, o orgulho, o conhecimento,

A história que escondem os olhos já sombrios,

A riqueza e o consequente sofrimento de dentro.

A riqueza sem reconhecimento sofre.

A vida ali foi prescrita, proscrita,

Enjaulada, presa num cofre...

E se antes era sorte, agora, desdita.

Dia após dia... noite.

Revisão

É possível lembrar daqueles dias

Em que só se via a terra.

Sequer imaginava que debaixo dela

A grama já principiava o crescimento.

Quando sugiram os primeiros sinais de verde

A curiosidade se deteve sobre eles;

Aquele formidável tapete macio

Fazia-se parecer inocente novidade.

Com o dia a dia, cai no esquecimento.

Simultaneamente muita coisa acontece

E há muito mais com que se refestelar

Do que o que já é passado velho e sabido.

Até que uma hora, cedo ou tarde,

Se admira ter se tornado também

Curiosidade já visitada; Passado

Velho e sabido por tudo e por si mesmo.

A Biologia explica o metabolismo.

A Psicologia e a Psicanálise, a mente.

Mas, saber só sabe quem sente.

Quem sente, percebe que sente e pensa nisso.

No mais dos casos, passa inconscientemente,

Apesar de em todos deixar a mesma marca.

O processo é o mesmo, porém não se pode vê-lo,

Apenas se se é ciente de que acontece.

Se sente, pressente...

Então se está entre a juventude e a velhice,

Esta preparação para a morte, não o sono.

Este pode ser ensaio para a morte,

Contudo é preparação para a vida.

Depois, porém, se torna meio de espera,

Quando o ensaio da vida

Já se passou dos epílogos e posfácios

E estão em fase de revisão.

Às vezes, os posfácios e epílogos

Lhe são tirados repentinamente da mão

Sem que seja possível concluí-los.

Às vezes nem se tem idéia deles.

A revisão... Besteira.

Revisa-se o que não pode ser mudado.

A escrita é inapagável.

As rochas demoram a erodir...

São quase eternas.

Na revisão sobressaem os erros,

Tortura o incorrigível das falhas.

Seria tão ruim pular essa parte?

A Copa do Mundo é Nossa...

É tempo de copa do mundo,

De esquecer os problemas todos.

Desde os ricos aos mais rotos

Unem-se nesse delírio infecundo

E se põem – unidos cada qual em seu canto - a torcer.

De que importa o genocídio no Quirguistão

Se hoje vence a 'nossa' seleção?

É o do futebol arroubo patriota.

De que interessa a miséria idiota

Se não se tem livros, mas tem TV?

E de repente eis que uma moradora de rua

Com sua roupa em trapos, suja,

Pergunta na porta do bar quanto está o jogo,

Pois em seu peito iludido arde o fogo

Que a faz se preocupar com a pátria padrasta,

Mãe nada gentil que a abandonou.

Que nação é essa?! Quanta hipocrisia! Basta!

E enquanto escrevo, todos gritam: Gol!

Quem é você meu Brasil rico

Crescente potência no cenário mundial?

Onde eu entro, onde eu fico?

Que importa a violência policial ou a desigualdade social?

Ah claro, mas eles tem direito à diversão...

Mas tem todo dia, não só de quatro em quatro anos!

Enquanto houver na rua um sem teto,

Alguém discriminado, ignorado, a viver mal aqui,

Enquanto alguém for ainda feto

Já condenado à pobreza, fome e morte,

Sem que seu representante sequer se importe,

Terei vergonha da terra onde nasci.

Verde, amarelo, branco, azul anil,

Que se dane a seleção do Brasil!

Que perca sempre com seus jogadores milionários

Enquanto há tantos desempregados,

E os obrigados a se vender por salário de fome.

(escravos)

No lugar de onde vim, os povos não tem nome,

Não há desigualdade, subordinação, hierarquia,

Nem essa distinção do outro, patifaria!

E só há uma lei, a do mútuo respeito.

Quem não impele nada ao outro, é aceito.

Não existe divisa, limite ou fronteira.

Ora, que se dane a seleção brasileira!

Inúteis Palavras Sobre Amor

Amor é conhecimento intransmissível

Por ser maior que as palavras e que nós.

É algo que nasce e morre com quem ama,

Sendo totalmente empírico.

Amor não tem gênero ou idade,

Tampouco necessita de relação sexual.

É quando dois corpos se encontram

E não se pode saber qual coração bate;

É entre pais e filhos, irmãos, amantes...

É quando basta a presença

Ou apenas saber que se está bem;

É quando se conversa por séculos

Em alguns segundos e sem dizer uma palavra;

É quando a distância não é capaz de afastar;

É uma vida para dois ou mais corpos.

Quem ama não tem ou sente,

Mas sim vive, é amor.

É algo que nasce na gente,

Nos anula e domina ao seu sabor.