segunda-feira, 21 de maio de 2012

A Rainha, Os Súditos e A Igualdade



Ó Vossa Majestade,
Que duros tempos passou o reino!
Quase fomos dizimados na guerra,
Mas em momento algum, no início ou meio,
Esmorecemos ao proteger nossa terra.

Havia tanta iniquidade!
Cansamo-nos vez por outra, é fato.
Porém, cumprimos com nosso dever
E com nosso suor e sangue, destaco
E sempre nesta tecla volto a bater,

Afastamos os exércitos inimigos
Podendo novamente viver em paz.
Vislumbre os maravilhados olhos do povo,
Agora cheios de vida, entusiasmados cada vez mais
Gritando que, pela liberdade, fariam tudo de novo.

Todos cederam-lhe abrigo
Quando os estrangeiros lhe queriam a cabeça.
Cada um com o pouco que tinha,
Que isso a história não esqueça,
Demonstrou na prática a lealdade à rainha.

Agora, nos bons e doces ventos,
A honra de retribuir a todos, terá.
Querendo-nos fazer justiça
Pode proceder de forma má.
Com isso, dos cidadãos o ânimo se atiça.

Mas, o poder de seu cetro bento
Há de lhe demover da atual idéia
De diferenciar a quantia do prêmio
Para cada abelha da colméia
Julgando-as pela atitude e gênio.

Não ceda a essa arapuca.
O que pode criar dissensão só fragiliza.
Há para todos suficiente recompensa.
Não o súdito, mas o amigo avisa
Para que não se deixe a atmosfera tensa.

O poder da coroa hoje caduca.
E melhor que qualquer acontecimento
É o bem estar e entendimento geral.
Por isso, à sua frente eu me sento.
Não para apreciar seu juízo bem ou mal,

Mas estou aqui defronte
Para dizer que condenar não se aconselha
Àquele que por mais que tudo deite
Sua condição não se assemelha
À de quem lhe garantiu, no refúgio, deleite.

Nas batalhas de ontem
Deram igualmente tudo o que podiam
E no julgamento relativo, que é o justo,
Foram igualmente fiéis e acudiram
Prontamente e a qualquer custo.

Se justa é o que pretender ser,
Semeie a igualdade entre os súditos,
Esforce-se ao máximo e retribua
O povo trabalhador, leal e lúdico.
Dê o céu, o mar, o sol e a lua.

Agora, Vossa Majestade, chama-la-ei por Você
Já que respeito e camaradagem são nossa única lei.
Distribuindo o prêmio em partes iguais
Não há mais cetro, coroa, rainha ou rei.
Os cidadãos, tendo recebido o máximo, não temerão jamais.

Tendo o esforço reconhecido,
Tanto o fraco quanto o forte,
Com a inteligência ou com a destreza,
Defenderão com ardor até a morte
A nossa incomensurável riqueza:

A cooperação, o empenho, a igualdade e o respeito.

Sobre a Morte da Poeta Triste



Não Anelise,
Não morre o poeta triste.
Apenas há dificuldade
De escrever sem ser clichê
Mas o tempo ainda corrói
E quando passa leva embora
- mas não em boa hora -
O que fomos nós.
Cada um o seu.
Carrega-nos os sonhos
E deixa-nos exposta
A pele ressequida,
As rugas que anseiam nascer.
Porém, agora se compreende melhor.
Não quero por completo
Abandonar a tristeza,
Pois é de sentimentos que sou feito.
Todos eles.
Ainda caem, fina e persistente,
Como recém passada a frente fria,
A lembrança, os desejos impossíveis.
Acabou a torrencial,
Só que ainda continua
A discretamente se estilhaçar ao chão
Em algum lugar,
Tudo.

segunda-feira, 14 de maio de 2012

Passar o Tempo



A idade que eu tenho,
Tenho mais, tenho menos,
Não tenho mais.
Olho-a, e ela está errada.
Sou mais velho.
Às vezes mais novo.
O tempo, ignoro-o.
Tenho meu próprio tempo.
Caminho, sigo
Indo e vindo
Vivo e revivo
E ainda quando menor é minha idade,
Acumulo, adiciono.
Não aceito o que está,
A que estou.
Para Kierkegaard,
Desespero.
É bem verdade que desespero
por não esperar,
Mas creio ser combustível
Para ser relativo,
Brincar com o tempo
Como ele brinca conosco,
Aceitá-lo para, nas regras dele,
Sobrepujá-lo.
Não vencê-lo, pois é impossível,
Porém poder competir.
Não corro atrás dele,
Mas em sentido contrário
Até dar de frente com ele.
Se canso, sento, paro, aguardo
E quando ele passa correndo, quase voando,
Ponho o pé na frente.
Quando ele cai, me levanto e corro.
Assim passo o tempo.

Recaída


Tentar ser poeta foi talvez
O maior dos fardos que 'aceitei',
Pois foi o silêncio que se fez
As mais belas palavras que pronunciei.

Nessa recaída do eu mais íntimo
Não posso esconder que não estou
Mas, sim sou tristeza. Ínfimo
Na Vida e Poesia.

As palavras, aprendi cedo
Porém, falar eu nunca pude.
No da solidão lento degredo
Meti-me ignorante, inocente e rude.

Não há tempo para a alma,
Por isso o pretérito é mais que presente
E a dor, sorrateira, serena, calma,
Tão sem motivos que ninguém pressente,

Cresce e se expande e acumula.
De meu nariz o perfume,
De meus olhos as cores
Foram todas roubadas.

A música silenciou...
Este pobre poema sem criatividade
Que não é inovador no tema ou na forma,
Que não acrescenta,
Que é irregular, inconstante,
Que conclui sem explicar,
Que não espera nada,
Que não basta a si mesmo,
Mas nada pode vir a bastá-lo,
É minha alma.

Até Quando?



Uma senhora de idade avançada,
Nas primeiras horas da manhã
Observa desde sua sacada
Os transeuntes, doutores, cunhãs

Jovens a caminho da escola,
Vidas correndo, indo e vindo...
Por tudo seu olhar rola,
Passeia desatento, quase findo.

Não é capaz de encontrar nada
A não ser as próprias pessoas
Que lhe recordem a infância passada.
Tudo novo. É impossível que essa ausência não lhe doa.

Quem terá sido essa mulher?
O que quer que tenha sido, foi.
Hoje, a ela, não vê pessoa qualquer.
O rosto plácido não esconde que dói.

Somente o tédio a preencher o dia
E daquilo que gostava, consegue fazer nada...
Sonha, vive de lembrança do que fazia
E tomara que nisso haja mais que sacada.

Espera... Espera desejosa e relutante
Tal qual aquela da tarde no parque,
Senhora muito idosa, cadeirante,
Que enquanto o tempo adia o embarque

Deve sentir-se ofendida pela enfermeira
Que a trata como se fosse criança.
Não creio haver quem isso queira,
Mas o silêncio imposto cansa

E obriga a falar deixando de lado os brios,
A experiência, o orgulho, o conhecimento,
A história que escondem os olhos já sombrios,
A riqueza e o consequente sofrimento de dentro.

A riqueza sem reconhecimento sofre.
A vida ali foi prescrita, proscrita,
Enjaulada, presa num cofre...
E se antes era sorte, agora, desdita.

Dia após dia... noite.