quarta-feira, 8 de junho de 2011

A vida

Oh! Como eu amo a vida!
Quão belo é este crepúsculo.
Os montes...Sua beleza...
Pelo costume, esquecida.

Os pássaros a cantar,
Sombra macia das árvores,
Tênue sol iluminando
A paz doce de meu lar!

Não sinto isto todo dia.
Hoje eu admiro encantado
Minha tão rara alegria.

Fada

Não há ser humano que não se enlevaria!
Que maravilha! Feições tão doces, macias.
Os seus olhos brilham cheios de imenso amor.
Um sonho?... És tudo!Nem sinto mais minha dor.

O rosto é a lua, os olhos as estrelas... Ah!...
Tua imagem mostra-se-me tão bela.
Como gostaria de ver-te outra vez.
A alma o céu. Pra ti, é que o mundo se fez.

Digo de meu profundo e extasiante ser
Que é verdade, desejo morrer por você.
Tu cortas as frias brumas de minh’alma.

Tua fisionomia tão serena e calma...
Sonhando que outra vez possa eu te encontrar,
Deixo minha vida pelo eterno sonhar.


Mudo


Não há nada melhor que estar triste e ficar calado.
Nunca mais poderei fugir deste sentimento.
Pois sua felicidade vem de toda sua ignorância
E o meu pensar e refletir, tenho como fardo.

Vida! Rola como dados num jogo de azar.
Pobre de nós ganhadores da sorte de viver;
De uma existência sem objetivo e significado.
Eu não quero viver por dinheiro ou por um simples par.

Sonho ser sonho, ser lido, ser da humanidade.
Ser ao menos, quando a seu lado passo, percebido.
Bem... Por que seria eu ouvido neste turbilhão?

Alguém, algum dia, de mim sentira saudade.
Ah! Sim, eu... Ter o meu busto, em estátua esculpido.
Figura brilhante nessa, de gente, imensidão.


terça-feira, 7 de junho de 2011

Lapso relapso

Percebi hoje que poucos foram os poemas d'O Eu Mais Íntimo que postei neste blog. Descobri que faltam 65p. desse livro. Não estão na internet, também, 43p. do Pretérito Mais que Presente. Do Vida e Poesia, não há quase nenhuma. No entanto, vou tentar me disciplinar para publicar os demais textos, de modo que seja possível o acesso pela internet a todo texto que tiver publicação impressa ou mesmo alguns que não tiverem. Como agora já postei alguns do Pretérito Mais que presente, deixarei para outro dia continuar com a divulgação dos textos.

Eu.

A Aula


Como é confusa essa idéia de tempo.
Duas horas atrás olhei para o relógio,
E só passaram cinco minutos! É lento.
Este ideal é um tanto anti-lógico.

A invenção abstrata que o homem faz
Para perceber o que e quando se passa,
Quando se olha os ponteiros é concreta demais.
Que maldito criou esta grande farsa?

O tempo é, pelo tédio, aumentado.
Com essa fala extensa e silenciosa
Fico a cada minuto, cansado um bocado.
Mas que hora é essa tão odiosa?

É toda aquela que você não quer passar,
É a aula que você não quer assistir,
É quando se preferia estar noutro lugar,
É sempre que parece melhor partir.

Foi tão mais rápido quando estive no bar!
Estou definitivamente de saco cheio...
Quando esse sofrimento irá acabar?



Interdependência


Tudo é nada.
Coisa alguma é,
Sem algo para fazê-la ser.

Sou o que sou
Pois há algo
Que me faz ser.

O que há, há
Porque algo o ante-veio.
Até mesmo para o sagrado.


Salvação*

Certo dia sentia-me vazio.
Estava triste, cansado, com frio.
Então contemplei no céu uma estrela...
Ah! Como eu gostaria de sê-la.

Pedi-lhe me ceder inspiração.
Desceu do universo ao meu coração.



O Escrever

Há gente que critica minha literatura
Por que eu não li todos os livros do mundo;
Pois não conheço a obra Y do autor X.
E daí?!

Isso faz minha poesia mais pura,
Mais livre de influências de estilos.
Escrevo como o deve o poeta.
Com a alma, com o sentimento do coração.
Não sou uma biblioteca!
Não leio clássicos pelos clássicos!

O que você tem a ver com isso?
Se não gosta, não leia!
Pois esta é minha vida.

Não mudo! Já disse que não mudo!
Meu escrever é esse! Não o faço
Para quem não gosta passar a gostar.
Quem quiser que goste, que ame!
Escreverei como no momento eu pensar.

Não sou rico nem tão ocioso
Para comprar e ler todo texto
Que penso poder ser maravilhoso.

Produzo aquela bela ou pobre rima
Se com meu sentir ela combina.
Mesmo às vezes não se faz,
Mas o que vem à minha mente
O papel sempre, sempre traz.

Se não gostar que não leia!
Sou continuamente eu... Sou meu livro.
Poetize com a vida sem seguir
Uma escola já prevista;
Então será da alma. E para mim,
Será a mais bonita.

Caso eu faça como no passado,
Ou se for como no futuro;
Pouco me importa!
Estou no tempo errado?
Que pena! É assim que eu penso.

O espírito não deve ter tempo.




domingo, 29 de maio de 2011

O Que Faz Uma Poesia?*



Será possível escrever poema
A partir de que espécie de tema?
Posso fazê-lo sobre uma casa
E mesmo assim depositar-lhe a brasa
Que transforma as letras frias do papel
Numa vida de doçura ou fel?
Como se torna uma frase vazia
Num chafariz, fonte de poesia?
Busco nos outros uma resposta...
Cada qual tem num tema sua aposta.
Tratam-se, porém, de vários às vezes
Valem-se de tudo: Métrica, rima.
Um nos faz chorar, outro nos anima.
Já outros fogem da prisão da forma
E não menos valiosa se forma.
Lá transbordam figuras de linguagem.
Constroem do pensamento uma imagem.
Outros com seu falar coloquial
Lançam-nos à cara o intenso real.
Mas só faz poesia uma escrita
Se ao poeta rouba um pouco de vida.



terça-feira, 15 de março de 2011

Estou só olhando...

Estou tão não sei que nem um poema
Por mais estúpido ou medíocre que seja
Sairia da tinta de qualquer pena
Sem o embalo de nada como cerveja.

E não há álcool em minha morada
E é só vazio o que eu sinto agora.
Não passo de uma idéia não pensada.
Sou somente vontade de ir embora.

Minha poesia, decerto, nada hoje diria,
Pois em seu sentido íntimo eu sou a fraude.
E está é, da minha alma, a fotografia.

O que da vida quero eu?
Nada. Estou só olhando...
Pois sou alguém que o destino perdeu.

Assédio moral*

Não me importa o brilho da aurora,
Pois os ventos cortantes de outrora
Fecham-me os tristes olhos à luz
Por eles a esta não fazerem jus.

É pífio o ar aconchegante e quente
Se mesmo em meio a tanta gente
Há de persistir dentro de mim
Este pavoroso frio sem fim.

Mas, cair ante a pressão eu não hei.
Contra a podridão não fenecerei,
Pois insiste em brilhar a chama insana
Deste fogo que esperança se chama.

Posso este mundo a mudar jamais vir,
Mas nos que me cercam aqui e ali
Deixarei a brotar uma semente
Para não desistir sem que se tente.

Do mútuo respeito há de ser a glória
De escrever bela história sobre a escória,
De gritar aos quatro cantos
Que limamos os motivos de pranto.

segunda-feira, 7 de março de 2011

Expressão de uma impressão

Quero permanecer aqui e agora
Para sempre mergulhado neste instante
Com essa dor que não dói, mas é dor;
Sem saber do dia, sem saber da hora...
Sensação estranha de um perdido infante...
Penso que seja lá o que isso for,
É uma dúvida que não sei qual é.
É minha existência ante o júri uma ré.

Que diabos é isso que sobe a garganta,
Pressiona-me os olhos por dentro
Que se fecham para se abrirem depois
Por achar ser só sonho isso que janta
Toda vontade ou esperança que tento,
Definitivamente eu tento ter, pois,
Quero, espero, não sei bem o porquê
Vê-las em meu pobre espírito nascer?

E na escrita destes versos confusos
Almejo compreender posteriormente
O que haverá de estar escondido
Nas letras deste papel que eu uso
Para me deixar menos descontente
Desta ambigüidade do momento querido.
É somente esta rima esquisita que expressa
Minha interrogação que não se expande ou cessa.

Logo Quando eu Nasci

Logo quando eu nasci
Mamãe alertou: Espera!
Mas papai não escutou
Sonhou: Meu filho... Doutor!

Ah, Pilotar avião!
Desejava eu em vão.
Pensei ser marinheiro;
Conhecer o mundo inteiro.

Por que não ser um poeta?
Mas minha sorte a vida veta.
Serei músico então!
… Mas quebrei meu violão.

Sonhei ser socialista...
...Meta a perder de vista...
Pra salvar a humanidade
De tanta desigualdade.

Mas já que sonhou papai
O meu Eu em mim se cai
E lento olha em volta a vida.
Mas não vê qualquer saída.

Eu não posso ser doutor.
Ser humano? Mas, de repente
Alertou-me a serpente...
No máximo servidor.


Tempo

O tempo passou
Os brincos na orelha, as calças rasgadas
E a rebeldia revolucionária adolescente
Deram lugar ao conformismo conservador idoso
Conformismo passivo da covardia.
Covardia pela fraqueza sabida.

O espírito de sonhos de mudança
De mundo melhor e harmonia com a natureza
Sucumbiu prematuramente à solidão,
Aos cruéis atropelos desesperados
Dum mundo que devora a si mesmo;
Destrói a tudo que vê pela frente
Sem perceber que o tempo mantém tudo perfeito
E só destrói o que é humano,
O que é deturpação depravada
Filha das Nações e seu progresso.
O resto, que na verdade é o todo
Só se recupera com o tempo.

O tempo só corrói impiedosamente
Aquilo que é da humanidade
O tempo é tudo que sempre sonhamos ser.
É livre, impávido e certo.
O tempo é totalmente humano...
Principalmente no subjugo do homem.

O tempo fica...

terça-feira, 8 de fevereiro de 2011

O que é pior que chegar?

Percorremos o caminho
Levados pela expectativa
Almejando o destino
Observando cada milímetro
Cada ser vivo (ou morto) na estrada
Admirando as nuvens
Sentindo a poeira levantar
Aos nossos passos sobre a terra
Cansamos os pés
(Desistir jamais)
Vertemos suor
Queimamos a pele ao sol
Perdemos o fôlego
Paramos para repôr as energias
(Já estamos quase lá)
Esticamos as costas
Apoiamo-nos nas árvores
Pela fraqueza de nossas pernas
Que não convence o espírito ávido
Do absurdo da empreitada...

Chegamos!
(O que se faz depois de chegar?)

É hora de voltar.

segunda-feira, 7 de fevereiro de 2011

por que somos obrigados a cair sempre?
é opressão!
não quero mais cair!
não quero mais o peso das coisas agindo sobre mim!
não quero ter que sustentar o peso da minha existência!
quero leveza!
Porém, o flutuar dos meus pensamentos,
Seu crescimento incessante até romper a si mesmo
Seu fortalecimento pelo confronto com as forças externas
Só pode ocorrer com uma pequena dose de sofrimento.

sexta-feira, 21 de janeiro de 2011

Uma pergunta a Dilma e Sérgio Cabral

"A título de comparação: só a reforma do Maracanã custará aos cofres públicos a bagatela de mais de 900 milhões de reais. Já as cidades de Teresópolis, Nova Friburgo e Petrópolis, pasmem, vão receber respectivamente até 2014, R$ 13,2 milhões, R$ 8,8 milhões e R$ 1,1 milhão para a contenção de encostas! Junto, o montante que estas cidades receberão chega a 23,1 milhões! Ou seja, irrisórios 2,5% do custo total das obras no Maracanã, que já tinha sido reformado em 2008 no Pan-Americano"

Texto completo no site da FARJ (http://www.alquimidia.org/farj/index.php?id=3760&mod=noticia)


O que vale mais?

quinta-feira, 20 de janeiro de 2011

Choro Sangue

Eu grito, mas meu urro ecoa
Só dentro de minha alma fria
Fria pelo vento que me faz em pedaços
Ninguém pode ouvir-me nunca.
Tenho um colo fantasma que posso
Para sempre deitar-me,
Mas é colo etéreo
E se desfaz quando dele preciso.
As flores estão sempre lá
Quando eu não quero ver.
Se me aproximo elas morrem, desaparecem.
Choro sangue, choro minha alma.
Porém esta é a chuva que só eu sinto.
Ela não existe com certeza.
Sou incapaz, inapto, a gota que evapora,
A neve que cai no verão em parte alguma.
Sou a lágrima que todos deixaram de chorar.
Tenho a vida que nunca aconteceu

Minha vida é longa, longa até demais.

Quem sou?*

Sou a amarga lágrima última
Que verte dos olhos da esperança,
Que silenciosa e triste e súbita
Ruma ao solo, vagarosa e mansa.

Eu sou da alegria o derradeiro suspiro
Exalado com pesar e sofreguidão
Antes de apagar-se o círio
Que a faz tombar ao chão.

E sou, de jazer, a vontade
Residente em cada alma muda.
Desgraça que em todos bate.

Sou o aceno de partida
Que de pranto o coração inunda.
Sou a existência absurda.


sexta-feira, 24 de dezembro de 2010

Uma noite

A noite se impõe sobre as ruas desertas. Não há viva alma ao ar livre, mesmo sendo noite tão quente. Os prédios apagados aumentam ainda mais a escuridão e até é possível ver algumas estrelas. Silêncio total no centro da cidade. A impressão que se tem é a de que se está prestes a sofrer um bombardeio e que os cidadãos estão enclausurados em seus bunkers temendo pelo fim de suas vidas. As famílias reunidas conversando apenas por pensamentos para que os mísseis inimigos não os descubram ali, rezando pela existência. Nesse momento, consigo até ouvir o som da brasa que queima o tabaco de meu cigarro, sou capaz até de lembrar que respiro.

Nas sombras, ao olhar pela janela, algo caminha em passos arrastados. Um homem que revira o lixo para obter seu sustento. A única vida que se vê na cidade. O único som que se ouve. O ruído da existência que não se pode abrigar na segurança dos bunkers nessa noite. Prestando bastante atenção, ouço algumas vozes. Ao longe, no alto da rua, perto da esquina, um casal, deitado no chão sobre pedaços de papelão, conversa sobre algo que não posso entender. Somente esses quebram, ou talvez aumentem, a impressão do toque de recolher. Com tal quietude, não há como conter a imaginação sobre as possibilidades desse quase retorno aos tempos remotos em que o descanso não era  perturbado pelo constante som de automóveis que correm ruidosos pelas vias como se fossem animais a marcar o território. Do outro lado da rua, um pequeno mercado aberto. Para quem? Para o próprio dono somente, que tem nele sua única companhia e que o deixa aberto sempre que está acordado. Dali e da minha janela, vem as únicas luzes a perturbar a escuridão. (Mas o mercado nunca está aberto até essa hora!) Olho-o da sacada de casa. Ele, sentado na cadeira de praia posta como todos os dias na calçada, também me vê, afinal, seria impossível não notar uma luz acesa. Pareceu-lhe surgir algum quê de esperança sem explicação. Esperança de quê? Talvez de alguém notar que ele existe. Volto para a sala. Apago a luz para incentivar a noite a crescer.

Hoje a cidade nos dá uma trégua da sua insanidade, mas, com os que vagam na rua sem ter para onde ir, nos permite lembrar que ela ainda existe e em poucas horas retornará. Nesse clima de catástrofe, armagedom, fim dos tempos é até possível descansar o ouvido dos eternos ruídos da cidade e acalentar o espírito, que sofre com a pressa do dia a dia. Nem mesmo os cães ousam latir e perturbar o tão esperado repouso do espírito.

Nessa fantasmagórica Porto Alegre, é Natal.

terça-feira, 21 de dezembro de 2010

Um outro cartão de Natal

Feliz natal?

Feliz natal aos palestinos que são cercados por um muro como se estivessem num presídio, por cometer o crime de nascer.

Feliz natal aos que moram na rua e são olhados com maus olhos por tentar sobreviver.

Feliz natal a todos os desempregados e subempregados que compõem o exército de reserva.

Feliz natal aos que não tem acesso a água potável, saneamento, educação, saúde e tampouco lazer.

Feliz natal aos que terão de trabalhar mais de 40 anos para se aposentar e aos que nunca poderão se aposentar pela miséria das pensões.

Feliz natal aos negros que são ainda surdamente discriminados.

Feliz natal aos GLBTs que engrentam preconceitos, principalmente os que foram agredidos na Av. Paulista ou assassinados pela ignorância nos diversos rincões do Brasil e do mundo.

Feliz natal aos deficientes físicos que tem sua pouca liberdade limitada pela falta de acessibilidade das cidades e que não conseguem emprego.

Feliz natal aos refugiados e presos políticos e às vítimas dos regimes ditatoriais, presas sem julgamento e esquecidas nas Guantánamos da vida.

Feliz natal aos viciados nos mais diversos tipos de droga que preferem fugir da vida de miséria acelerando o processo de morte com crack, heroína, e outras.

Feliz natal às vítimas de todo tipo de violência, com destaque às vítimas da violência do Estado.

Feliz natal a quem só tem opção de morar nas malocas e pocilgas ao longo do mundo por receberem salários miseráveis.

Feliz natal aos que já nascem condenados à morte e à miséria.

Feliz natal às prostitutas, exploradas pelas casas, pelos clientes, enxovalhadas pela família e pela sociedade.

Feliz natal às mulheres e crianças vítimas de violência familiar por agressões físicas, verbais, subjetivas ou abuso sexual.

Feliz natal aos que foram esquecidos e aos abandonados.

Feliz natal aos deprimidos, bipolares, ansiosos, aos que sofrem de síndrome do pânico, aos psicóticos, vítimas da exclusão e da pressa, do terrorismo da mídia e discurso do medo, do fantasma do desemprego, etc.

Feliz natal a todos os que foram largados nos asilos, manicômios e prisões em condições desumanas, como se a pena fosse maior que a privação de liberdade; aos que não tiveram direito de defesa e aos que mesmo depois de cumprir a pena legal, permanecem confinados.

Feliz natal às crianças e adolescentes que tem de parar de estudar para trabalhar.

Feliz natal aos que tem o direito de permanecer calados e aos que 'confessaram' sobre tortura.

Feliz natal e descanse em paz a todos que vão morrer de fome enquanto há gente que se empanturra com a ceia de natal e não sabe onde pôr tanta comida que vai estragar.

Felicidades a todos os não cristãos e cristãos.

Feliz natal às minorias; todos nós.


Maiakovski
Poeta russo "suicidado" após a revolução de Lenin escreveu, ainda no início do século XX :

No caminh ocom Maiakóvski (Eduardo Alves da Costa)
Na primeira noite,eles se aproximam e colhem uma flor de nosso jardim. E não dizemos nada. Na segunda noite, já não se escondem, pisam as flores, matam nosso cão. E não dizemos nada. Até que um dia, o mais frágil deles, entra sozinho em nossa casa, rouba-nos a lua, e, conhecendo nosso medo, arranca-nos a voz da garganta. E porque não dissemos nada, já não podemos dizer nada.


Depois de Maiakovski
Bertold Brecht (1898-1956)


Primeiro levaram os negros,
Mas não me importei com isso.
Eu não era negro


Em seguida levaram alguns operários
Mas não me importei com isso
Eu também não era operário


Depois prenderam os miseráveis
Mas não me importei com isso
Porque eu não sou miserável


Depois agarraram uns desempregados
Mas como tenho meu emprego
Também não me importei


Agora estão me levando
Mas já é tarde.
Como eu não me importei com ninguém
Ninguém se importa comigo.
Bertold Brecht (1898-1956)

Martin Niem ller, 1933


Um dia vieram e levaram meu vizinho que era judeu.
Como não sou judeu, não me incomodei.
No dia seguinte, vieram e levaram meu outro vizinho que era comunista.
Como não sou comunista, não me incomodei .
No terceiro dia vieram e levaram meu vizinho católico.
Como não sou católico, não me incomodei.
No quarto dia, vieram e me levaram;
já não havia mais ninguém para reclamar.


(Martin Niem ller, 1933)


quinta-feira, 16 de dezembro de 2010

A Arte de Escrever

Escrever é como cagar.
Às vezes se tem que fazer esforço
E sai aos pouquinhos.

Às vezes se sabe que se precisa escrever
E se tenta, se esforça e não sai nada.

Às vezes se segura por não ter papel
Ou não pode fazê-lo no meio de todo mundo.
Então, se chega numa privada parte
Ou de preferencia na própria casa e,
Quase sem pensar,
Se expõe ao mundo aquilo que lhe afligia.
Porém, às vezes, de tanto se controlar,
A vontade passa.

Outras vezes são tantas ideias,
Que mal se pode levantar
E outra vez tem que sentar
E continuar o trabalho.

Depois de tanto escrever
Ainda temos a impressão de que podemos mais
Rabisca-se algo, mas só suja o papel.
Perde-se tempo e não sai nada.

Às vezes se pensa que
É apenas uma pequena anotação
E quando se vê, desprevenido,
Se faz uma grande obra.

Há gente que diz que vida é poesia.
Agora acho que concordo.
Por isso toda essa merda!

quinta-feira, 11 de novembro de 2010

Não sei bem porque principiei a transpor os pensamentos ao papel. Creio que não haja explicação. Não se decide escrever como não se decide falar. É simplesmente uma maneira de se expressar, porém a palavra falada se perde quando acaba de ser dita, persistindo somente na memória de quem ouviu e sofrendo alterações quando o conteúdo é repassado. O texto não.

Peregrinação

Procuro. Procuro por um caminho.
Caminho que sequer existe.
E se não bastasse, não sei o caminho.
Não sei o caminho e inda sigo o errado.
O errado porque também não existe.
E, na trilha, não encontro as coisas.
As coisas que tenho e sei quais são.
Sei, porém não posso mostrar
Já que não consigo ver, mesmo vendo.
Vendo a todo tempo, sempre!
E choro todo dia,
Mesmo que não role por meu rosto
A lágrima. A lágrima
Pelas coisas que não são nada
Embora sejam tudo,
Pelo caminho pelo qual corro parado,
Por tudo, por tanto, portanto.
E para quê? Por quê?
Um sonho.
Sonho que sonho sem sonhar.
Mas sonho a todo instante
Porque amo e desejo, todavia,
Não... não quero.
E para quê? Por quê?
Por uma vida,
Um sonho, uma lágrima.

Minha terra

Minha terra tem tiroteios
Onde canta o HK;
Os pivetes que aqui saqueiam
Não saqueiam como lá.

Rancor

Faz um favor?
Diz que eu pedi para avisar:
“Que o tempo passa.
Discreto e sorrateiro, segue
E não nos damos conta.
Até que a certa hora
Se lembra de olhar para trás,
Mas, é tarde.
Não há, nunca há retorno.
E continuar olhando
Só faz sofrer.
Quem disse que não mata?
O arrependimento mata.
Mata de desgosto a quem
Distraído não viu chegar a hora.
Agora?
Agora, cuidado para ao fechar os olhos
Não se ver no passado lá dentro deles,
Pois assim se definha.
E... Você olhando para o futuro,
Distraiu-se, esqueceu...
Enquanto isso...
O tempo, que não para,
Passou.”

segunda-feira, 8 de novembro de 2010

A Inércia do Tempo

Hoje, há quatro anos atrás,
Eu – sim, eu – tinha toda a certeza
A mesma que ainda em mim mora; jaz.

Naquela época doía-me o peito
Tão fundo que não mais sinto,
Pois dói-me a existência por inteiro!

Eu dormiria numa hora como esta,
Mas corre amarga e quente, não minto,
Aquilo que minha vida gesta.

Ah, mas há muito já passou isso...
Queria poder chamar tristeza!
Decerto já passou disso.

O que será então que espera?
O que sucede à ânsia de morte?
À ânsia sincera?


26 de novembro de 2008