Mais um livro

Nunca escrevi um livro.

Quando tentei, desisti.

Pouco depois disso,

Quando não queria,

Terminei de escrevê-lo.

Fui, antes ou depois,

Em qualquer situação,

Sempre que não queria.

História, música, poesia,

Filosofia ou sociologia.

Tudo o que quis ser,

De fato o fui

Quando não queria mais.

Conclui sempre depois

De esquecer haver começado.

Porém, é só mais um

Para morrer esquecido.

Empoeirado na prateleira

De biblioteca nenhuma.

Dia qualquer

Sentado no bar eu converso

E do outro lado cai a chapinha

E quiçá duas vezes roda e pára.

Eu pareço que ouço a conversa.

Mas atento às minúcias...

Rodo a pedra do isqueiro e

Sobe uma faísca que

Sem combustível se apaga.

O cigarro após aceso

Libera sua fumaça que sobe

E segue de encontro à lua

Que brilha em algum lugar

Embora eu não a veja.

Os lábios dela se mexem

Mesmo que o som não chegue aqui.

Ouço a gargalhada com os olhos...

Só com os olhos.

E eu calado e sem expressão

Acendo o meu cigarro

Despeço-me de todos os presentes

E vou.

E nada de mais acontece

Durante todo este dia.

Ode à amizade

Os amigos sempre vêm e vão.

Não posso confiante apertar sua mão.

O cinismo é inerente ao homem.

Quando têm o que querem, somem.

A confiança é uma tolice

Mas não adianta q’eu te avise.

Prefere tropeçar e cair aqui,

Do que, sozinho, adiante seguir.

O que quero, pois dizer?

O homem é um abutre por prazer.

Faz-se de toda forma um entrave.

Sou acompanhado, mas só. A mim: ave!

Liberdade

Liberdade é a maior das utopias

Que o homem inventou para sonhar.

E como homem eu também sonho,

Mas sabendo nunca poder alcançar.

Fecho os meus olhos,

Pois não gosto do que vejo.

Sou, como todos, um escravo.

Contudo eu sei que sou.

Mas, sabê-lo não me torna melhor ou pior;

Simplesmente ordinário como toda a gente.

Abro os olhos para o espelho

E logo eu os fecho.

Eu não agrado nem a mim mesmo.

Vejo só um covarde

Que se fecha para tudo

E mesmo assim, fecho-me.

Agarro-me aos grilhões que oprimem.

A dor que me atinge, amo.

Sincero para mim mesmo eu sou

Como um padre que acredita na própria salvação.

Sou o pior dos pulhas!

Sei disso e nada faço.

Não me importo de ser enganado.

Engano-me que sou livre.

A todos os meus dias, este sonho

Sempre estragou e fez-me doente

E dele eu gosto sendo assim.

Grito pela liberdade que já tenho

Mesmo sem nunca tê-la conseguido.

Esperando

Incansavelmente espero a hora

Em que a vil escuridão surda

Será rompida pela aurora;

Em que os bosques

Cantarão a fuga da neblina turva.

Não haverá praga que rogues

Que será pior que o silêncio

O qual já me fora imposto

Numa brincadeira de mau gosto

Que não cessa se o

Momento se eterniza como ferida

Na pobre lembrança apodrecida

Do incrível homem invisível

Do qual o tempo todo se ri

Sem saber que ele está ali.

Queria somente dizer-te*

Queria somente dizer-te que

Tu esqueceste teu cheiro comigo

Impregnado em minhas narinas e

Agora sinto-o no mundo inteiro.

A tua presença ainda repousa

A me afagar aqui em minha cama

Ademais, minha memória inda ousa

Sonhar que tua voz sempre me chama.

Da hodierna chuva que cai lá fora,

Só o doce úmido vento me toca

E avisa-me que cedo chegará a hora

Que terei teu coração em meu alento;

Que outra vez sentirei tua boca

E que, sem passar, passará o tempo.

Prometeu e o fado meu

É esse o meu destino;

Enlouquecer à solidão,

Viver tudo em vão

Talvez eu tenha perdido

O dom que Prometeu

A todos forneceu.

E ao desespero da vida

Sucumbirei no desejo

De não resistir ao que vejo

E à desgraça repetida...

Na esperança perdida

Mora a branda esperança,

Que tem sempre uma criança,

De existir uma saída.

Se das correntes se libertou

Prometeu, daquele modo,

Tal destino, para mim, rogo,

E assim também me vou.

Para fugir do meu fado,

Imploro ao destino

O emplastro divino

Que lhe fora emprestado.

É melhor a incerteza da noite certa,

Do que a certeza do dia incerto!

A fotografia

Meu coração ao bater diz seu nome.

Minha respiração neste instante me falta.

Minha sorte descansa, dorme

Numa doce esperança incauta.

Esperança de saber quem é você

Que em meu caminho o destino pôs,

De poder teus olhos de perto ver

E tentar decifrá-los depois.

O que terá pregado esta peça

De deixar-me tal pintura admirar

Sem você nem cá estar?

Por minha dor que não cessa;

Por eu ter agarrado um sonho;

Por eu não saber onde me ponho...

Riem de mim os deuses.

Arrependimento

Que sofrimento que chega abruptamente

É avassalador e sinceramente... Lamento.

Acabei de errar e já me gera tormento.

Agora vem a tristeza nublando minha mente.

Ah se eu pudesse fazer tudo de novo...

Bom seria caso perdoássemos a nós mesmos.

Um ato impensado deixa-nos como num deserto ermo.

Sou para mim agora, decerto um estorvo.

O peso da derrota, macambúzio eu carrego.

Não mereço jazer nem sob uma leiva.

Incomodo-te muito, eu sei vá!

Em meus pulsos eu ponho o prego,

E trago a cruz do arrependimento.

Espero que você seja feliz. Eu... Morro por dentro.

Depressão

Não me importa se faz sol ou chove,

Se é boa a música que toca...

O corpo não responde, não se move;

Faz dum canto escuro sua toca.

Todos ao redor e você sozinho.

A nuvem é sombria, mas afaga...

Do interno da mente faz-se o ninho.

Qualquer coisa externa é praga.

Não mais sinto, pois estou quase extinto.

A obra nasce, parte de mim vai-se...

Dá-se a introspecção em si, não minto.

Da mente a poesia cai num cálice

E entrego para todos degustarem,

E pela solidão se apaixonarem. (!)

Sonha, sonha! E muito produz,

Em si, sobre si.--Se entristece...

Não há pra a alma luz.

...Caso à realidade tudo viesse... (!)

Nada é real, tudo é construção,

E fica-se sempre sem chão.

Afunda-se em profunda lassidão.

Sentido, a vida? Não, tem não!

Viver é um grande sonhar.

Outra coisa? ...É suicídio.

Chuva

Os céus estão chorando.

Ouço o grito dos deuses,

Os lamentos do amoroso vento.

Estou agora sempre só, há meses.

Qualquer coisa pode me parar.

Sinto-me como uma árvore no inverno.

Para lutar, não tenho mais força.

Taciturno, choro e vivo este inferno.

Está tudo tão distante.

Tudo tão pavoroso...

Tão, apaixonante.

A tristeza é maravilhosamente bela.

Meu anjo

Procurei-te por anos,

Cativei-te por meses,

Perdi-te em segundos.

Confiei-me a ti,

Aconcheguei-me em teu colo,

Chorei à noite meu pesar contigo.

E tivera coragem de partir.

Sua alcova banhada de tristeza

Na qual deixei minha marca

Com lágrimas no chão,

Voltar àqueles tempos...Você não deseja?

Que doce é lembrar do passado.

Ah! Que saudade daqueles momentos,

Em que ouvíamos juntos nossos lamentos,

E eu podia confortar-me ao teu lado.

Ai... Que vazio! Volta!

Por favor...

Espero-te quando for.

Sussurro Noturno

Não canta o pássaro que não voa,

Se em sua vida coisa alguma é boa,

Se uma nota de alegria pra ele não soa,

Nem traz as volúpias de uma coroa.

Aos grilhões das boas maneias, preso.

Sem as carícias de um bebê no berço.

Em minha vida, a primavera é outono...

Tudo que almejo, só alcanço durante o sono.

Só o crepúsculo, ao invés da alvorada

Aos poucos anos de minha vida já condenada.

Ouviram dos céus, à solidão do quarto,

Da alma o urro, dum invisível e doloroso fardo.

Sonhar é uma triste felicidade...

Daquelas noites eu sinto saudade.

Do aconchego do claustro...Solidão!

Da prisão nesta alma...Na imensidão!

Lágrimas perderam-se aos quatro ventos.

Em pleno meio-dia, escureceu-se o céu...

O perdido quando fora semente,

Jamais será reposto no presente.

Quero e almejo ir! Deixe-me partir.

É. Realmente, tudo, eu já perdi.

Àquele que nunca soube amar...

Noite, vem com sua solidão abraçar!

Leito de esperança

Tantas foram as vezes que repousei num leito

Sonhando acordar com doce deleite

Porém amargamente doeu-me no peito;

Nada mudou, nada foi feito.

Pensei só nessa estrofe e já cansei,

Não tenho vontade de mais nada

E já nem sei mais o que sei,

Ajuda-me,

Tira-me desse poço de desilusões repetidas.

Sempre as mesmas coisas

São, sem motivo, sofridas.

Tudo à minha volta quer me engolir,

Trazem-me medo, angústias e não me matam.

Para sempre a me assustar,

Não tenho para onde correr, não adianta chorar.

Nem consigo mais um pouco de pranto,

E deixo-me triste por ser agora apático.

A vida e a morte perderam seu encanto

Tornando tudo mais vazio e dramático.

Estou só.

Alguém está roubando nossas almas!

A vida

Oh! Como eu amo a vida!

Quão belo é este crepúsculo.

Os montes...Sua beleza...

Pelo costume, esquecida.

Os pássaros a cantar,

Sombra macia das árvores,

Tênue sol iluminando

A paz doce de meu lar!

Não sinto isto todo dia.

Hoje eu admiro encantado

Minha tão rara alegria.

Fada

Não há ser humano que não se enlevaria!

Que maravilha! Feições tão doces, macias.

Os seus olhos brilham cheios de imenso amor.

Um sonho?... És tudo!Nem sinto mais minha dor.

O rosto é a lua, os olhos as estrelas... Ah!...

Tua imagem mostra-se-me tão bela.

Como gostaria de ver-te outra vez.

A alma o céu. Pra ti, é que o mundo se fez.

Digo de meu profundo e extasiante ser

Que é verdade, desejo morrer por você.

Tu cortas as frias brumas de minh’alma.

Tua fisionomia tão serena e calma...

Sonhando que outra vez possa eu te encontrar,

Deixo minha vida pelo eterno sonhar.

Mudo

Não há nada melhor que estar triste e ficar calado.

Nunca mais poderei fugir deste sentimento.

Pois sua felicidade vem de toda sua ignorância

E o meu pensar e refletir, tenho como fardo.

Vida! Rola como dados num jogo de azar.

Pobre de nós ganhadores da sorte de viver;

De uma existência sem objetivo e significado.

Eu não quero viver por dinheiro ou por um simples par.

Sonho ser sonho, ser lido, ser da humanidade.

Ser ao menos, quando a seu lado passo, percebido.

Bem... Por que seria eu ouvido neste turbilhão?

Alguém, algum dia, de mim sentira saudade.

Ah! Sim, eu... Ter o meu busto, em estátua esculpido.

Figura brilhante nessa, de gente, imensidão.

Lapso relapso

Percebi hoje que poucos foram os poemas d'O Eu Mais Íntimo que postei neste blog. Descobri que faltam 65p. desse livro. Não estão na internet, também, 43p. do Pretérito Mais que Presente. Do Vida e Poesia, não há quase nenhuma. No entanto, vou tentar me disciplinar para publicar os demais textos, de modo que seja possível o acesso pela internet a todo texto que tiver publicação impressa ou mesmo alguns que não tiverem. Como agora já postei alguns do Pretérito Mais que presente, deixarei para outro dia continuar com a divulgação dos textos.

Eu.

A Aula

Como é confusa essa idéia de tempo.

Duas horas atrás olhei para o relógio,

E só passaram cinco minutos! É lento.

Este ideal é um tanto anti-lógico.

A invenção abstrata que o homem faz

Para perceber o que e quando se passa,

Quando se olha os ponteiros é concreta demais.

Que maldito criou esta grande farsa?

O tempo é, pelo tédio, aumentado.

Com essa fala extensa e silenciosa

Fico a cada minuto, cansado um bocado.

Mas que hora é essa tão odiosa?

É toda aquela que você não quer passar,

É a aula que você não quer assistir,

É quando se preferia estar noutro lugar,

É sempre que parece melhor partir.

Foi tão mais rápido quando estive no bar!

Estou definitivamente de saco cheio...

Quando esse sofrimento irá acabar?

Interdependência

Tudo é nada.

Coisa alguma é,

Sem algo para fazê-la ser.

Sou o que sou

Pois há algo

Que me faz ser.

O que há, há

Porque algo o ante-veio.

Até mesmo para o sagrado.

Salvação*

Certo dia sentia-me vazio.

Estava triste, cansado, com frio.

Então contemplei no céu uma estrela...

Ah! Como eu gostaria de sê-la.

Pedi-lhe me ceder inspiração.

Desceu do universo ao meu coração.

O Escrever

Há gente que critica minha literatura

Por que eu não li todos os livros do mundo;

Pois não conheço a obra Y do autor X.

E daí?!

Isso faz minha poesia mais pura,

Mais livre de influências de estilos.

Escrevo como o deve o poeta.

Com a alma, com o sentimento do coração.

Não sou uma biblioteca!

Não leio clássicos pelos clássicos!

O que você tem a ver com isso?

Se não gosta, não leia!

Pois esta é minha vida.

Não mudo! Já disse que não mudo!

Meu escrever é esse! Não o faço

Para quem não gosta passar a gostar.

Quem quiser que goste, que ame!

Escreverei como no momento eu pensar.

Não sou rico nem tão ocioso

Para comprar e ler todo texto

Que penso poder ser maravilhoso.

Produzo aquela bela ou pobre rima

Se com meu sentir ela combina.

Mesmo às vezes não se faz,

Mas o que vem à minha mente

O papel sempre, sempre traz.

Se não gostar que não leia!

Sou continuamente eu... Sou meu livro.

Poetize com a vida sem seguir

Uma escola já prevista;

Então será da alma. E para mim,

Será a mais bonita.

Caso eu faça como no passado,

Ou se for como no futuro;

Pouco me importa!

Estou no tempo errado?

Que pena! É assim que eu penso.

O espírito não deve ter tempo.