Estou só olhando...

Estou tão não sei que nem um poema

Por mais estúpido ou medíocre que seja

Sairia da tinta de qualquer pena

Sem o embalo de nada como cerveja.

E não há álcool em minha morada

E é só vazio o que eu sinto agora.

Não passo de uma idéia não pensada.

Sou somente vontade de ir embora.

Minha poesia, decerto, nada hoje diria,

Pois em seu sentido íntimo eu sou a fraude.

E está é, da minha alma, a fotografia.

O que da vida quero eu?

Nada. Estou só olhando...

Pois sou alguém que o destino perdeu.

Assédio moral*

Não me importa o brilho da aurora,
Pois os ventos cortantes de outrora
Fecham-me os tristes olhos à luz
Por eles a esta não fazerem jus.

É pífio o ar aconchegante e quente
Se mesmo em meio a tanta gente
Há de persistir dentro de mim
Este pavoroso frio sem fim.

Mas, cair ante a pressão eu não hei.
Contra a podridão não fenecerei,
Pois insiste em brilhar a chama insana
Deste fogo que esperança se chama.

Posso este mundo a mudar jamais vir,
Mas nos que me cercam aqui e ali
Deixarei a brotar uma semente
Para não desistir sem que se tente.

Do mútuo respeito há de ser a glória
De escrever bela história sobre a escória,
De gritar aos quatro cantos
Que limamos os motivos de pranto.

Expressão de uma impressão

Quero permanecer aqui e agora

Para sempre mergulhado neste instante

Com essa dor que não dói, mas é dor;

Sem saber do dia, sem saber da hora...

Sensação estranha de um perdido infante...

Penso que seja lá o que isso for,

É uma dúvida que não sei qual é.

É minha existência ante o júri uma ré.

Que diabos é isso que sobe a garganta,

Pressiona-me os olhos por dentro

Que se fecham para se abrirem depois

Por achar ser só sonho isso que janta

Toda vontade ou esperança que tento,

Definitivamente eu tento ter, pois,

Quero, espero, não sei bem o porquê

Vê-las em meu pobre espírito nascer?

E na escrita destes versos confusos

Almejo compreender posteriormente

O que haverá de estar escondido

Nas letras deste papel que eu uso

Para me deixar menos descontente

Desta ambigüidade do momento querido.

É somente esta rima esquisita que expressa

Minha interrogação que não se expande ou cessa.

Logo Quando eu Nasci

Logo quando eu nasci

Mamãe alertou: Espera!

Mas papai não escutou

Sonhou: Meu filho... Doutor!

Ah, Pilotar avião!

Desejava eu em vão.

Pensei ser marinheiro;

Conhecer o mundo inteiro.

Por que não ser um poeta?

Mas minha sorte a vida veta.

Serei músico então!

… Mas quebrei meu violão.

Sonhei ser socialista...

...Meta a perder de vista...

Pra salvar a humanidade

De tanta desigualdade.

Mas já que sonhou papai

O meu Eu em mim se cai

E lento olha em volta a vida.

Mas não vê qualquer saída.

Eu não posso ser doutor.

Ser humano? Mas, de repente

Alertou-me a serpente...

No máximo servidor.

Tempo

O tempo passou

Os brincos na orelha, as calças rasgadas

E a rebeldia revolucionária adolescente

Deram lugar ao conformismo conservador idoso

Conformismo passivo da covardia.

Covardia pela fraqueza sabida.

O espírito de sonhos de mudança

De mundo melhor e harmonia com a natureza

Sucumbiu prematuramente à solidão,

Aos cruéis atropelos desesperados

Dum mundo que devora a si mesmo;

Destrói a tudo que vê pela frente

Sem perceber que o tempo mantém tudo perfeito

E só destrói o que é humano,

O que é deturpação depravada

Filha das Nações e seu progresso.

O resto, que na verdade é o todo

Só se recupera com o tempo.

O tempo só corrói impiedosamente

Aquilo que é da humanidade

O tempo é tudo que sempre sonhamos ser.

É livre, impávido e certo.

O tempo é totalmente humano...

Principalmente no subjugo do homem.

O tempo fica...

O que é pior que chegar?

Percorremos o caminho

Levados pela expectativa

Almejando o destino

Observando cada milímetro

Cada ser vivo (ou morto) na estrada

Admirando as nuvens

Sentindo a poeira levantar

Aos nossos passos sobre a terra

Cansamos os pés

(Desistir jamais)

Vertemos suor

Queimamos a pele ao sol

Perdemos o fôlego

Paramos para repôr as energias

(Já estamos quase lá)

Esticamos as costas

Apoiamo-nos nas árvores

Pela fraqueza de nossas pernas

Que não convence o espírito ávido

Do absurdo da empreitada...

Chegamos!

(O que se faz depois de chegar?)

É hora de voltar.

por que somos obrigados a cair sempre?

é opressão!

não quero mais cair!

não quero mais o peso das coisas agindo sobre mim!

não quero ter que sustentar o peso da minha existência!

quero leveza!

Porém, o flutuar dos meus pensamentos,

Seu crescimento incessante até romper a si mesmo

Seu fortalecimento pelo confronto com as forças externas

Só pode ocorrer com uma pequena dose de sofrimento.

Uma pergunta a Dilma e Sérgio Cabral

"A título de comparação: só a reforma do Maracanã custará aos cofres públicos a bagatela de mais de 900 milhões de reais. Já as cidades de Teresópolis, Nova Friburgo e Petrópolis, pasmem, vão receber respectivamente até 2014, R$ 13,2 milhões, R$ 8,8 milhões e R$ 1,1 milhão para a contenção de encostas! Junto, o montante que estas cidades receberão chega a 23,1 milhões! Ou seja, irrisórios 2,5% do custo total das obras no Maracanã, que já tinha sido reformado em 2008 no Pan-Americano"

Texto completo no site da FARJ (http://www.alquimidia.org/farj/index.php?id=3760&mod=noticia)


O que vale mais?

Choro Sangue

Eu grito, mas meu urro ecoa
Só dentro de minha alma fria
Fria pelo vento que me faz em pedaços
Ninguém pode ouvir-me nunca.
Tenho um colo fantasma que posso
Para sempre deitar-me,
Mas é colo etéreo
E se desfaz quando dele preciso.
As flores estão sempre lá
Quando eu não quero ver.
Se me aproximo elas morrem, desaparecem.
Choro sangue, choro minha alma.
Porém esta é a chuva que só eu sinto.
Ela não existe com certeza.
Sou incapaz, inapto, a gota que evapora,
A neve que cai no verão em parte alguma.
Sou a lágrima que todos deixaram de chorar.
Tenho a vida que nunca aconteceu

Minha vida é longa, longa até demais.

Quem sou?*

Sou a amarga lágrima última

Que verte dos olhos da esperança,

Que silenciosa e triste e súbita

Ruma ao solo, vagarosa e mansa.

Eu sou da alegria o derradeiro suspiro

Exalado com pesar e sofreguidão

Antes de apagar-se o círio

Que a faz tombar ao chão.

E sou, de jazer, a vontade

Residente em cada alma muda.

Desgraça que em todos bate.

Sou o aceno de partida

Que de pranto o coração inunda.

Sou a existência absurda.

Uma noite

A noite se impõe sobre as ruas desertas. Não há viva alma ao ar livre, mesmo sendo noite tão quente. Os prédios apagados aumentam ainda mais a escuridão e até é possível ver algumas estrelas. Silêncio total no centro da cidade. A impressão que se tem é a de que se está prestes a sofrer um bombardeio e que os cidadãos estão enclausurados em seus bunkers temendo pelo fim de suas vidas. As famílias reunidas conversando apenas por pensamentos para que os mísseis inimigos não os descubram ali, rezando pela existência. Nesse momento, consigo até ouvir o som da brasa que queima o tabaco de meu cigarro, sou capaz até de lembrar que respiro.

Nas sombras, ao olhar pela janela, algo caminha em passos arrastados. Um homem que revira o lixo para obter seu sustento. A única vida que se vê na cidade. O único som que se ouve. O ruído da existência que não se pode abrigar na segurança dos bunkers nessa noite. Prestando bastante atenção, ouço algumas vozes. Ao longe, no alto da rua, perto da esquina, um casal, deitado no chão sobre pedaços de papelão, conversa sobre algo que não posso entender. Somente esses quebram, ou talvez aumentem, a impressão do toque de recolher. Com tal quietude, não há como conter a imaginação sobre as possibilidades desse quase retorno aos tempos remotos em que o descanso não era  perturbado pelo constante som de automóveis que correm ruidosos pelas vias como se fossem animais a marcar o território. Do outro lado da rua, um pequeno mercado aberto. Para quem? Para o próprio dono somente, que tem nele sua única companhia e que o deixa aberto sempre que está acordado. Dali e da minha janela, vem as únicas luzes a perturbar a escuridão. (Mas o mercado nunca está aberto até essa hora!) Olho-o da sacada de casa. Ele, sentado na cadeira de praia posta como todos os dias na calçada, também me vê, afinal, seria impossível não notar uma luz acesa. Pareceu-lhe surgir algum quê de esperança sem explicação. Esperança de quê? Talvez de alguém notar que ele existe. Volto para a sala. Apago a luz para incentivar a noite a crescer.

Hoje a cidade nos dá uma trégua da sua insanidade, mas, com os que vagam na rua sem ter para onde ir, nos permite lembrar que ela ainda existe e em poucas horas retornará. Nesse clima de catástrofe, armagedom, fim dos tempos é até possível descansar o ouvido dos eternos ruídos da cidade e acalentar o espírito, que sofre com a pressa do dia a dia. Nem mesmo os cães ousam latir e perturbar o tão esperado repouso do espírito.

Nessa fantasmagórica Porto Alegre, é Natal.

Um outro cartão de Natal

Feliz natal?

Feliz natal aos palestinos que são cercados por um muro como se estivessem num presídio, por cometer o crime de nascer.

Feliz natal aos que moram na rua e são olhados com maus olhos por tentar sobreviver.

Feliz natal a todos os desempregados e subempregados que compõem o exército de reserva.

Feliz natal aos que não tem acesso a água potável, saneamento, educação, saúde e tampouco lazer.

Feliz natal aos que terão de trabalhar mais de 40 anos para se aposentar e aos que nunca poderão se aposentar pela miséria das pensões.

Feliz natal aos negros que são ainda surdamente discriminados.

Feliz natal aos GLBTs que engrentam preconceitos, principalmente os que foram agredidos na Av. Paulista ou assassinados pela ignorância nos diversos rincões do Brasil e do mundo.

Feliz natal aos deficientes físicos que tem sua pouca liberdade limitada pela falta de acessibilidade das cidades e que não conseguem emprego.

Feliz natal aos refugiados e presos políticos e às vítimas dos regimes ditatoriais, presas sem julgamento e esquecidas nas Guantánamos da vida.

Feliz natal aos viciados nos mais diversos tipos de droga que preferem fugir da vida de miséria acelerando o processo de morte com crack, heroína, e outras.

Feliz natal às vítimas de todo tipo de violência, com destaque às vítimas da violência do Estado.

Feliz natal a quem só tem opção de morar nas malocas e pocilgas ao longo do mundo por receberem salários miseráveis.

Feliz natal aos que já nascem condenados à morte e à miséria.

Feliz natal às prostitutas, exploradas pelas casas, pelos clientes, enxovalhadas pela família e pela sociedade.

Feliz natal às mulheres e crianças vítimas de violência familiar por agressões físicas, verbais, subjetivas ou abuso sexual.

Feliz natal aos que foram esquecidos e aos abandonados.

Feliz natal aos deprimidos, bipolares, ansiosos, aos que sofrem de síndrome do pânico, aos psicóticos, vítimas da exclusão e da pressa, do terrorismo da mídia e discurso do medo, do fantasma do desemprego, etc.

Feliz natal a todos os que foram largados nos asilos, manicômios e prisões em condições desumanas, como se a pena fosse maior que a privação de liberdade; aos que não tiveram direito de defesa e aos que mesmo depois de cumprir a pena legal, permanecem confinados.

Feliz natal às crianças e adolescentes que tem de parar de estudar para trabalhar.

Feliz natal aos que tem o direito de permanecer calados e aos que 'confessaram' sobre tortura.

Feliz natal e descanse em paz a todos que vão morrer de fome enquanto há gente que se empanturra com a ceia de natal e não sabe onde pôr tanta comida que vai estragar.

Felicidades a todos os não cristãos e cristãos.

Feliz natal às minorias; todos nós.

Maiakovski

Poeta russo "suicidado" após a revolução de Lenin escreveu, ainda no início do século XX :

No caminh ocom Maiakóvski (Eduardo Alves da Costa)

Na primeira noite,eles se aproximam e colhem uma flor de nosso jardim. E não dizemos nada. Na segunda noite, já não se escondem, pisam as flores, matam nosso cão. E não dizemos nada. Até que um dia, o mais frágil deles, entra sozinho em nossa casa, rouba-nos a lua, e, conhecendo nosso medo, arranca-nos a voz da garganta. E porque não dissemos nada, já não podemos dizer nada.

Depois de Maiakovski

Bertold Brecht (1898-1956)

Primeiro levaram os negros,

Mas não me importei com isso.

Eu não era negro

Em seguida levaram alguns operários

Mas não me importei com isso

Eu também não era operário

Depois prenderam os miseráveis

Mas não me importei com isso

Porque eu não sou miserável

Depois agarraram uns desempregados

Mas como tenho meu emprego

Também não me importei

Agora estão me levando

Mas já é tarde.

Como eu não me importei com ninguém

Ninguém se importa comigo.

Bertold Brecht (1898-1956)

Martin Niem ller, 1933

Um dia vieram e levaram meu vizinho que era judeu.

Como não sou judeu, não me incomodei.

No dia seguinte, vieram e levaram meu outro vizinho que era comunista.

Como não sou comunista, não me incomodei .

No terceiro dia vieram e levaram meu vizinho católico.

Como não sou católico, não me incomodei.

No quarto dia, vieram e me levaram;

já não havia mais ninguém para reclamar.

(Martin Niem ller, 1933)

A Arte de Escrever

Escrever é como cagar.

Às vezes se tem que fazer esforço

E sai aos pouquinhos.

Às vezes se sabe que se precisa escrever

E se tenta, se esforça e não sai nada.

Às vezes se segura por não ter papel

Ou não pode fazê-lo no meio de todo mundo.

Então, se chega numa privada parte

Ou de preferencia na própria casa e,

Quase sem pensar,

Se expõe ao mundo aquilo que lhe afligia.

Porém, às vezes, de tanto se controlar,

A vontade passa.

Outras vezes são tantas ideias,

Que mal se pode levantar

E outra vez tem que sentar

E continuar o trabalho.

Depois de tanto escrever

Ainda temos a impressão de que podemos mais

Rabisca-se algo, mas só suja o papel.

Perde-se tempo e não sai nada.

Às vezes se pensa que

É apenas uma pequena anotação

E quando se vê, desprevenido,

Se faz uma grande obra.

Há gente que diz que vida é poesia.

Agora acho que concordo.

Por isso toda essa merda!

Não sei bem porque principiei a transpor os pensamentos ao papel. Creio que não haja explicação. Não se decide escrever como não se decide falar. É simplesmente uma maneira de se expressar, porém a palavra falada se perde quando acaba de ser dita, persistindo somente na memória de quem ouviu e sofrendo alterações quando o conteúdo é repassado. O texto não.

Peregrinação

Procuro. Procuro por um caminho.

Caminho que sequer existe.

E se não bastasse, não sei o caminho.

Não sei o caminho e inda sigo o errado.

O errado porque também não existe.

E, na trilha, não encontro as coisas.

As coisas que tenho e sei quais são.

Sei, porém não posso mostrar

Já que não consigo ver, mesmo vendo.

Vendo a todo tempo, sempre!

E choro todo dia,

Mesmo que não role por meu rosto

A lágrima. A lágrima

Pelas coisas que não são nada

Embora sejam tudo,

Pelo caminho pelo qual corro parado,

Por tudo, por tanto, portanto.

E para quê? Por quê?

Um sonho.

Sonho que sonho sem sonhar.

Mas sonho a todo instante

Porque amo e desejo, todavia,

Não... não quero.

E para quê? Por quê?

Por uma vida,

Um sonho, uma lágrima.

Minha terra

Minha terra tem tiroteios

Onde canta o HK;

Os pivetes que aqui saqueiam

Não saqueiam como lá.

Rancor

Faz um favor?

Diz que eu pedi para avisar:

“Que o tempo passa.

Discreto e sorrateiro, segue

E não nos damos conta.

Até que a certa hora

Se lembra de olhar para trás,

Mas, é tarde.

Não há, nunca há retorno.

E continuar olhando

Só faz sofrer.

Quem disse que não mata?

O arrependimento mata.

Mata de desgosto a quem

Distraído não viu chegar a hora.

Agora?

Agora, cuidado para ao fechar os olhos

Não se ver no passado lá dentro deles,

Pois assim se definha.

E... Você olhando para o futuro,

Distraiu-se, esqueceu...

Enquanto isso...

O tempo, que não para,

Passou.”

A Inércia do Tempo

Hoje, há quatro anos atrás,

Eu – sim, eu – tinha toda a certeza

A mesma que ainda em mim mora; jaz.

Naquela época doía-me o peito

Tão fundo que não mais sinto,

Pois dói-me a existência por inteiro!

Eu dormiria numa hora como esta,

Mas corre amarga e quente, não minto,

Aquilo que minha vida gesta.

Ah, mas há muito já passou isso...

Queria poder chamar tristeza!

Decerto já passou disso.

O que será então que espera?

O que sucede à ânsia de morte?

À ânsia sincera?

26 de novembro de 2008

Lamúrias de um proto-pseudo-poeta

Quantas perfídias a vida nos traz!

Só de pensar em olhar para trás

Já se me escurece a torpe vista

E a alegria de mim sempre dista.

Por que um dia sequer eu consigo

Distrair-me do passar do tempo com amigos,

Voltar-me para o sol impossivelmente real e sorrir

Sem pensar em deixar-me para sempre partir?

Cansei de meus olhos sempre secar, como vês,

Com espera de anseios irrealizáveis.

O céu foi-se de vez embora.

Vagueam na mente diversas confusões

Despertando centenas de emoções

As quais não dá mais para conter.

Veja quem quiser e puder ver!

Tento repor as fibras do coração

E vejo, não é possível mais não.

Deixe-me deitar aqui sobre o chão.

Tentar pegar a vida com a mão...

O sino bate agora a hora zero

E eu confiantemente lhe espero.

Juro não titubear.

Quando na praia rebentar a vaga

Nunca pense ser isto uma praga.

É o meu sempre querido destino

Que tenho sonhado desde menino.

Se na hora da alvorada eu lançar

Confiante meu corpo duro ao mar,

Não se admire pois estou certo

De que meu fado é qualquer deserto.

Apenas deixei de jazer na alma

Para, dotado de imensa calma,

Eu abraçar a tenra negra nuvem

Que acima paira, mas vocês não vêem...

Comigo, por favor, não se irrite

Este foi meu longínquo limite.

Não posso mais um dia suportar

Passar o meu tempo em qualquer lugar.

Meus sentimentos são cacofonia!

A mais terrível que ninguém quereria

Se quer por um só segundo ouvi-la

A criatividade também morreu.

E agora? Nunca saberei quem sou eu?

Não saberão sequer que eu existi,

Que triste sentou um homem aqui.

O que foi?

O que é que foi? – você me perguntou.

Tudo. Agora tudo se foi.

A última estrela do céu se apagou.

Tudo o que eu vejo dói.

Uma infinidade de vidas eternas não seria suficiente

Para enxugar todas as lágrimas que descem

Molhando meu coração com seu sonho inocente.

O escuro de minh’alma do horizonte vai além.

Almejo um ensejo de reacender a caroável chama

Que bruxuleante ilumina um mínimo de futuro baço

Com talvez um bom dia e alguém que ama.

Todas as portas se fecharam e barreiras subiram

Os caminhos se obstruíram e sobre mim desabou o telhado.

Eu, soterrado alhures onde só os abutres viram,

Em minhas angústias e amargas lágrimas, estou afogado.

Desisto de tentar ver um inexistente futuro doce.

Tudo... Por isso, tudo se foi.

Mentira

A mentira é uma verdade em sonho.

Não é falso se digo que sou rei.

Nunca é errado o que digo que sou ou serei.

Afinal, à noite, num mundo onírico me ponho.

Talvez nada mais que um sonho seja a vida.

Pois se sonho nele vivo, e se nele morro; acordo.

Às vezes meu dia parece uma poesia lida,

Uma fantasia desperta da qual estou a bordo!

À medida que penso, mais me confundo.

Não posso provar que existe um lá a ir,

Se quando lá estou, lá é aqui!

Caio mais e mais num poço sem fundo.

Interrogações! Interrogações surgem aos milhões!

As quais nenhuma eu posso responder.

Pode ser que este monte de questões

Seja a grande razão para se viver.

Criar mentiras infundadas para lograr a mim mesmo;

Teorias das mais absurdas colhidas a esmo

De parte alguma com nenhum sentido

Fazendo, então, o mundo menos sofrido?

Talvez...

Sala de Espera

Cheguei em casa e a encontrei no escuro

e por entre as paredes tristes reverberava o silêncio

no qual ela se mergulhava, eu lhes juro,

esforçando-se para manter-se de pé e o pescoço prende-o

a corda que, atada na madeira do teto,

ainda se recusa a enforcá-la.

Ela, com lágrimas nos olhos e o espírito repleto

do peso da certeza do improvável, ali na sala,

quando me viu pediu que eu não a impedisse

mas somente respondesse a uma pergunta.

Se toda estrada era mão única e o mais tolice

com que a vida é somente Uma escolha sem volta

Um eterno "nunca mais" - perguntou-me a Esperança.

Na minha impossibilidade de resposta, tombou a cadeira e pendeu solta.

Crepúsculo Primaveril

Ah, meu doce crepúsculo,

Só eu que o adoro

Para saber como é belo!

Aos poucos as sombras fortalece,

A escuridão adentra minha casa

E equaliza a pressão que há dentro de mim.

Turva-me a vista e permite-me a mentira

E deixe-me fantasiar as coisas em outras.

Traga-me o poder de sonhar!

Oculta as cores várias da primavera

Que elas não são minhas. Meus olhos não são dignos dela

Nem elas de conceber-me aqui. Concede-me-o?

Triste é a aurora que insiste na verdade

Quando não há mais ninguém que a queira ver.

Vá de retro aurora e para, ó tempo!

Quero sossegar nessa poltrona,

Mesclar-me à escuridão vindoura

Pois é esta que me afaga.

Não sabem como me alivia, me enternece

Saber que após cada dia, é certo,

Vou vê-lo mansamente, por toda parte, chegar.

Chega de luz! Basta! Leva embora!

Leva embora essa luz que a luz adoece!

Só a sua inexistência para amenizar o peso da minha.

Wind’s Silent Song

Before you ask me to
I say that, for its English, i’m sorry
But this poesy of youth,
Told me the wind, don’t worry.

He sang me by the window
Coming softly and sweet to me.
His song, instead of sorrow in the middle,
Brought me the happiness of being.

Whispering on my ear
He takes me out flying in the air
And made the cold floor’s tear
Become a huge of a fair.

Soaring to the infinity sky
Laying on the dreaming clouds
I found, my wonderful dream, nearby
And I saw the life with no bounds.

That was my own
Floating with me and besides
Was the pleasure that I’ve found
In the existence that the world hides.

Literatura Sem Fins Lucrativos

Nobres colegas,

Comunico-lhes que já estão em minhas mãos os exemplares do meu primeiro livro publicado. Livro do gênero de poesias. Adotarei o sistema de “Literatura Sem Fins Lucrativos”. Cada interessado paga pelo exemplar quanto achar que deve e se achar que deve, sendo o mais importante o acesso ao conteúdo e a leitura. A título informativo, como questionaram-me os que já adquiriram os exemplares que chegaram ontem, cada um teve o custo de 13 reais. Os valores pagos serão utilizados exclusivamente na publicação dos demais livros e eventuais reimpressões.

Adianto que estes, valendo-me de eufemismo, não são os melhores textos, porém publico-os para que se faça uma cronologia do desenvolvimento literário, em que este e o próximo livro, que aguarda somente condições financeiras para a publicação, representam uma primeira fase da literatura pessoal. O segundo, que se chamará “Pretérito Mais Que Presente” é uma espécie de transição para o terceiro, o “Vida e Poesia”. Bom, deixo cada livro, os três de poesia, para o momento em que for publicado e atenho-me a este.

“Em O EU Mais Íntimo, livro inicial da obra de Diego R. Mileli, o autor ensaia os primeiros poemas, os quais a maioria foram escritos na adolescência, período de natural inquietação em que se impõem reflexões e se inicia o desenvolvimento maior da crítica buscando descobrir o mundo e, principalmente, a si mesmo. Tal inquietação gera encanto e desencanto constantes, carregando a obra de profundos pessimismo e tristeza, onde se prefere “... a incerteza da noite certa” à “...certeza do dia incerto”, os quais se contrapõem a alguns florescimentos de paixões e enlevo com a vida, chegando ao ponto de afirmar: “amo o amor acima e tudo”. Melancolia e solidão, por vezes apáticas, transbordam na obra em passagens como “Feliz é quem não pensa na vida.” ou “Não estou triste por estar só, estou só por estar triste.”, bem como a invisibilidade e o anonimato das pessoas no mundo moderno. Os poemas flertam com a morte e mergulham para dentro de si mesmo, um 'si' que é o EU de toda angústia, e navegam nos sonhos. São poemas que tratam diretamente dos sentimentos e das sensações que provocam. Sobre o autor, ele mesmo fala abertamente sobre si na época da escrita dos textos no poema “Quem sou?”. Naquele momento, descreveu-se: “Sou a amarga lágrima última que verte dos olhos da esperança... Eu sou da alegria o derradeiro suspiro... Sou o aceno de partida... Sou a existência absurda.””

Os interessados deverão entrar em contato para acertar formas de envio para os que não residem em Porto Alegre.

Abraço,

Diego R. Mileli

Um breve protesto à Academia

Seria preciso muito mais tempo e espaço para discutir essa questão, porém, como, pelo menos por enquanto, não pretendo fazê-la e como não sei se um dia pretenderei e me debruçarei sobre isso, pretendo aqui somente levantar a discussão para os que quiserem pensar a respeito da academia como embrutecimento e exclusão, como obrigatoriedade para se ter direito a uma condição de menos subsistência e um pouco de vida. É preciso se livrar da academia e sua fragmentação, seus limites disciplinares e suas adesões a correntes interpretativas para o pensamento voltar a fluir, pois o mundo não se adequa às classificações humanas. É um todo que não pode ser devidamente compreendido se não for visto dessa forma. A separação entre as ciências é a separação dos fenômenos simultâneos e das perspectivas de análise do inter-objeto, ou seja, do fenômeno.

Vivemos um grande excesso de fragmentação do estudo “científico”em centenas de disciplinas que sequer conseguem existir por si mesmas e não há trabalho de análise de qualquer objeto de várias disciplinas onde não se possa encontrar interdisciplinaridade, deixando flagrante a ineficácia dela por si e funcionando como instrumento, consciente ou não, do retorno a parâmetros mais amplos de compreensão da natureza, do mundo e da vida. Mesmo os acadêmicos individualmente refletem tal fenômeno em suas formações em diversas micro-áreas em graduações, mestrados, doutorados múltiplos. A academia tentou sugar todo o conhecimento para dentro dela e se cristalizou de tal forma que hoje só se acredita que alguém sabe de algo se tiver passado por ela, se for “bacharel. Inclusive extende seus tentáculos aos concursos públicos, excluindo os que não possuem formação atestada por ela do acesso a cargos públicos. Pululam as universidades de baixa/baixíssima qualidade, só para satisfazer à necessidade de diploma, necessidade essa criada simplesmente para garantir vagas de uns e outros e diminuir a concorrência com a população em geral na busca de um salário decente, difícil de encontrar aos que não encontram na universidade algo que lhe chame a atenção ou que não teve possibilidades de acesso e conclusão de uma graduação.

Como resultado disso, o que se vê é muita opinião sobre pouca coisa e o sufocamento das idéias pela simples repetição, pela ditadura do método acadêmico e da bibliografia; uma sociedade mimética. E o sentimento intrínseco latente dos “acadêmicos” se achando senhores seres superiores, esclarecidos que devem orientar o mundo para sua salvação, não por caridade, mas por arrebanhar parecer demonstrar verdadeira a “superioridade”, ainda que se esteja completamente distante da sociedade e de seu desenvolvimento dinâmico e sem classificações e disciplina. A academia bitolou o pensamento, de forma que este não consegue mais correr para além de um campo específico, fragmento do conhecimento e que se crê inteiro... Tendo percebido sua falência, consciente ou inconscientemente, a academia tenta se resgatar, se ressuscitar com as inter- e multi disciplinaridades, num esforço provavelmente vão, pois, como uma casa velha que persistiu sem reformas estruturais em seus alicerces, deve ser demolida ainda que seja para se construir outra casa no lugar, que, por mais que seja igual, será outra.